Caballo de Troya 3

 

 

CABALLO DE TROYA 3 (SAIDÁN) - J. J. BENÍTEZ

 

A Irma y Jenny

 

«Después de un presuroso callejeo nos adentramos en un desahogado sa-

 

lón en obras. A la parca luz de algunas bombillas enroscadas a las co

 

lum-

 

nas, confundidos en una atmósfera de yeso fresco y madera recién serrada,

 

cuatro individuos trajinaban tablones y martillos. Uno de ellos, encorvado

 

hacia un caldero de cemento, canturreaba una doliente melodía árab

 

e.

 

»Cerré los puños, comido por la em oción. ¿Cuál de aquellos afanosos

 

obreros era el depositario de lo que tanto ansiaba?

 

»Tras identificar a nuestro hombre, mi acompañante sorteó a los opera-

 

rios más próximos, saludándoles con sendas y amistosas palmadas en las

 

espaldas. Le vi llegar hasta el que removía la masa e, inclinándose, le susu-

 

rró algo al oído. Ambos se incorporaron, observándome desde la

 

penumbra.

 

La irregular iluminación le preservó de mi desatada curiosidad. Pero me

 

quedé quieto, tal y como había sugerido el improvisado guía.

 

»Digo yo que el tronar de mi corazón tuvo que ser escuchado en un am-

 

plio radio. Pero nadie alteró su faena.

 

»Concluido el breve diálogo, el que ha cía de albañil arrojó la paleta en el

 

mortero y, restregando las manos en los flancos del pantalón, avanzó hacia

 

mí.

 

»No pude remediarlo. Me eché a temblar. ¿Había llegado el gran momen-

 

to? ¿Qué podía decirle? ¿Cómo atacar tan peregrina y crí

 

ptica historia?»

 

ESPAÑA

 

Sí, aquél fue un momento de alta tensión. En segundos, todo que

 

dó olvi-

 

dado: las interminables jornadas de nerviosa y, a veces, irritante búsqueda;

 

las dilatadas horas sobre aquel papel y el refractario enigma; la soledad de

 

los caminos y hasta los múltiples conato s de desesperación y de intento de

 

abandono. Como en una pesadilla, en un abrir y cerrar de ojos, todo eso

 

 

 

entró en las páginas del recuerdo. Pe ro bueno será -en honor y agradeci-

 

miento a cuantos se han sentido atraídos por este enigma o me han alenta-

 

do a no desfallecer en semejante empresa- que relate, aunque sólo sea su-

 

cintamente, algunos de los pasos, su cesos y desventuras en que me vi

 

comprometido por obra y gracia del cr iptograma que cierra mi anterior li-

 

bro: Caballo de Troya 2.

 

Sin duda, aquellas personas que haya n leído el primero de los Caballos

 

recordarán cómo, para hacerme con el fascinante Diario del mayor nortea-

 

mericano, en el que se narran los once últimos días de la vida de Jesús de

 

 2

 

 

 

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Nazaret, fue menester una casi franciscana paciencia. En aquella labor poli-

 

cíaca jugaron un papel decisivo un tot al de cinco enigmáticas y aparente-

 

mente absurdas cinco frases:

 

*EL CENTINELA QUE VELA ANTE LA TUMBA TE REVELARÁ EL RITUAL DE

 

ARLINGTON.

 

*LLAVE Y RITUAL CONDUCEN A BENJAMIN.

 

*ABRE TUS OJOS ANTE JOHN FITZGERALD KENNEDY.

 

*EL HERMANO DUERME EN 44-W. LA SOMBRA DEL NÍSPERO LE CUBRE

 

AL ATARDECER.

 

*PASADO Y FUTURO SON MI LEGADO.

 

Pues bien, como decía, el juego favo rito del mayor -los criptogramas- no

 

había concluido. El manuscrito aparecía bruscamente interrumpido, justo al

 

final de la histórica jornada del domingo 16 de abril del año 30 d

 

e nuestra

 

era, tras la primera de las misteriosas apariciones del Resucitado a sus once

 

íntimos. Inexplicablemente, al menos para mí, la narración quedaba seccio-

 

nada en el punto en que los apósto les y la «cuna» se disponían a viajar

 

hacia el norte: a la Galilea. Por todo final, después de una patética súplica -

 

«¡Dios de los cielos, dame fuerzas pa ra proseguir mi relato! »-, el mayor

 

remataba su Diario con este segundo y no menos inquietante enigma:

 

MIRA, ENVÍO Mi MENSAJERO

 

DELANTE DE TI, MARCOS 1.2.

 

HAZOR ES SU NOMBRE Y SUS ALAS TE LLEVARÁN

 

AL GUÍA MARCOS 6.2.0.

 

EL NÚMERO SECRETO DE SUS PLUMAS

 

ES EL NÚMERO SECRETO DEL GUÍA,

 

EL QUE HA DE PREPARAR TU CAMINO, MARCOS 1.2.

 

Como es natural, yo conocía esta supuesta clave mucho antes de que vie-

 

ra la luz pública, en marzo de 1986. En tonces no podía concebir el porqué

 

de tan dramático y exasperante final. ¿Qué había sucedido? ¿Terminaba ahí

 

la aventura de Jasón? Todo parecía se ñalar que no; que el Diario profundi-

 

zaba en las restantes apariciones del Maestro. ¿0 era sólo mi ardiente deseo

 

de seguir conociendo nuevos detalles sobre Jesús? Durante un tiempo, muy

 

a pesar mío, viví con una inseparable sensación de rabia. Casi de frustra-

 

ción. No me sentía con fuerzas para desplegar una segunda e incier

 

ta ex-

 

ploración del criptograma. Y poco falt ó para que, sin haberlo intentado si-

 

quiera, olvidara allí mismo y para siem pre este nuevo desafío. Pero está

 

visto que cada ser humano viene a este mundo con una o varias áreas de

 

 3

 

 

 

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las que nada ni nadie pueden apartarle. Ni siquiera uno mismo. Y mi desti-

 

no, evidentemente, es salir de una aventura para meterme en otra…

 

El caso es que -tal y como me temía- aquel distanciamiento de la postrera

 

clave del mayor fue temporal. Esa «fuerza» que vive en mí se en

 

cargó de

 

disipar los iniciales sentimientos de impotencia y de desengaño, arrastrán-

 

dome, sutil y magistralmente, hacia lo inevitable. Y un buen día aparqué

 

mis otras indagaciones y pesquisas, aceptando el reto.

 

No sé si merece la pena redundar en ello. Mis primeras escaramuzas con

 

este segundo enigma fueron tan estériles como descorazonadoras. Durante

 

semanas no hice otra cosa que marcarlo y marearme. Ahora, con la ventaja

 

 

 

del tiempo transcurrido, comprendo que, en aquellos días, incurrí en dos

 

errores. Influido por el primero de lo s criptogramas, sospechando, incluso,

 

que ambos guardaban relación, luché por descubrir alguna pista que me

 

condujera a una nueva llave o apartado de Correos. Deseaba que el desen-

 

lace de este misterio pudiera materializarse en otro maravilloso mazo de fo-

 

lios manuscritos. Es decir, en lo que suponía la continuación del Diario del

 

mayor. Éstas, como digo, fueron las dos primeras y lamentables equivoca-

 

ciones que retrasarían mi labor.

 

Desde el principio hubo una frase que me trastornó: «el que ha de

 

prepa-

 

rar tu camino, MARCOS 1.2». ¿Qué demonios encerraba? ¿Cuál era ese ca-

 

mino? ¿0 no se trataba de un camino, tal y como yo presumía? Ahora lo veo

 

con nitidez. Ojalá entonces hubiera sido tan hábil como para olvidar la pre-

 

concebida idea de un legado, centrando mis fuerzas en otras «posibili

 

da-

 

des». Pero las cosas debían seguir su curso natural.

 

Ni que decir tiene que consumí dece nas de horas arañando hasta la más

 

nimia e inverosímil de las hipotética s combinaciones de letras, palabras y

 

frases. Como en el primer desafío, hice bailar los vocablos del criptograma,

 

buscando una secreta lectura del mismo. Me estrellé una y otra vez. Aquello

 

no guardaba el menor sentido. Ni en el original, en inglés, ni en castellano,

 

supe hilvanar una sola frase que arrojara un poco de luz a mi fatigado cere-

 

bro. Pensé en ocasiones que quizá me empeñaba en penetraciones tan pro-

 

fundas y retorcidas como inútiles. T al vez la solución se hallaba en la «su-

 

perficie» de¡ enigma. Pero, empecinado en tales maquinaciones, tardé mu-

 

cho tiempo en comprenderlo.

 

Recuerdo, repasando ahora mis notas, que hubo un momento en el que

 

llegué a tomar el verdadero camino. Prescindiendo de los tres exasperantes

 

«MARCOS» y de sus respectivas numer aciones, el mensaje del mayor -

 

aceptándolo como tal- presentaba cier ta lógica, dentro del hermetismo de

 

cualquier criptograma. Desde esta pers pectiva y leído de corrido, el texto

 

decía así:

 

 4

 

 

 

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«Mira, envío mi mensajero delante de ti. Hazor es su nombre y sus alas

 

te llevarán al guía. El número secreto de sus plumas es el número secreto

 

del guía, el que ha de preparar tu camino. »

 

La más elemental deducción -digamos que leyendo «en superficie»- puso

 

ante mí dos «personajes» aparenteme nte distintos: el mensajero, cuyo

 

nombre era Hazor, y un guía. Pujando por desenmarañar las intenciones de

 

mi amigo, el mayor, consideré un sinfín de hipótesis. ¿Quié

 

n era el tal

 

Hazor, mensajero alado? ¿Qué significaba que lo «enviaba delante de mí»?

 

¿Era menester esperar a que algo o alg uien apareciera en mi presencia?

 

Desde el primer instante rechacé la última incógnita. Conociendo un poco el

 

laberíntico estilo del ex oficial de la Fuerza Aérea norteamericana, era más

 

que dudoso que quien se enfrentara al enigma debiera sentarse y aguardar

 

la misteriosa aparición del citado Ha zor.. El mayor, de nuevo, jugaba con

 

los símbolos. Y ése era el problema. Evidentemente, prosiguiendo c

 

on esa

 

interpretación literal, el mensajero di sponía de alas y de plumas. Pensé en

 

un azor, en la conocida ave de rapiña . Pero, amén de la H sobrante, la ar-

 

dua tarea de contar el número de plumas de estas rapaces me hizo desistir.

 

Consulté a expertos ornitólogos. Las respuestas -como imaginaba- fueron

 

desalentadoras: resultaba muy difícil, casi imposible, hallar dos azores con

 

el mismo número de plumas. Claro que también podía tratarse de un azor

 

de piedra, o de una pintura de dicha av e, enclavados en Dios sabe. qué lu-

 

gar del mundo. La posible pista se me antojó tan endeble como fatigosa. Y

 

poco a poco se disipó entre mis manos.

 

Fue en aquellos días de 1985 cuando, siguiendo el rastro del «mensaje-

 

ro», en una de las primeras consultas bibliográficas, se levantó ante mí co-

 

mo un presagio. «Hazor» o «Hasar» existía. Leí aquella documentación

 

atropelladamente. Se trataba de una remota ciudad bíblica, localizada en lo

 

alto de un tell o colina artificial, deno minado «Tell el-Qedah o Tell Waqqas,

 

entre los lagos el-Húleh y Tiberíades, al norte de Israel. Como decía, fueron

 

instantes de lucidez y de lógica ex citación. ¿Una ciudad bíblica llamada

 

Hazor? Quizá ahí estuviera la clave. Pero, desafortunadamente, al volver

 

sobre el enigma, mis tímidas esperanzas naufragaron. Allí se hablaba de un

 

mensajero, no de una ciudad. Era muy posible que. el mayor hubiera cono-

 

cido Hazor, pero ¿cómo asociar la hipótesis de un ser con alas y unas ruinas

 

arqueológicas? Mi proverbial torpeza y quizá un asfixiante sentido de la ra-

 

cionalidad sepultaron lo que, sin lugar a dudas, había sido una excelente in-

 

tuición. ¡Cuándo aprenderé a dejarme llevar por ese oculto y maravilloso

 

sentido!

 

Además, y para terminar de sofocar esta luz inicial, los tres «MARCOS» y

 

los números adyacentes cayeron sobre mí como otras tantas losas. Senci-

 

llamente, me perdí en la astuta trampa del mayor. Desde un principio,

 

 casi

 

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desde la primera lectura del criptograma, varias de las frases -con el ladino

 

remate del Marcos 1.2 o Marcos 6.2. 0- me llevaron inexorablemente a la

 

Biblia. Repasé el Evangelio de Marcos y comprobé cómo parte del

 

 capítulo

 

uno, versículo dos, era idéntico a lo e scrito por el mayor en la primera, se-

 

gunda y última líneas. El citado evangelista dice textualmente en 1,2: «Co-

 

mienzo del Evangelio de Jesucristo, Hijo de Dios. Conforme está escrito en

 

Isaías el profeta: “Mira, envío mi mensajero delante de ti, el que ha de pre-

 

parar tu camino.”»

 

En cuanto a la segunda supuesta ci ta del Nuevo Testamento (Marcos

 

6.2.0), la lectura de la misma sólo cont ribuyó a encharcar mi ánimo. Para

 

empezar, no existe tal cita. Y me explic o. No existe como Marcos 6.2.0. Sí

 

como Marcos 6,2. El escritor sagrado, en su capítulo seis, versículo dos, di-

 

ce así: «Cuando llegó el sábado se puso a enseñar en la sinagoga. La multi-

 

tud, al oírle, quedaba maravillada, y decía: “¿De dónde le viene esto? y

 

¿qué sabiduría es esta que le ha si do dada? ¿Y esos milagros hechos por

 

sus manos?”»

 

No pude o no supe descifrar la po sible conexión entre ambos textos.

 

Había, además, otro pequeño-gran detalle que me sublevaba. Cons

 

ulté a

 

varios escrituristas bíblicos y todos fu eron rotundos: los dígitos de las citas

 

del Antiguo o Nuevo Testamento jamás se presentan separados por puntos.

 

Siempre por una coma y un guión o con el primero de los números -e

 

l co-

 

rrespondiente al capítulo-, en una ti pografía más acusada. El mayor había

 

manejado la Biblia. La conocía muy bien. ¿Cómo interpretar entonces aquel

 

fallo? ¿0 no era tal? En este caso, ¿qué había querido decir con esas tres ci-

 

fras -6.2.0- amarradas, o supuestamente amarradas, al nombre de Marcos?

 

 

 

Obstinado, me aventuré en el tortuoso mundo de las citas bíblicas,

 

 bata-

 

llando por desvelar las posibles ramifi caciones de aquellos dos pasajes de

 

Marcos. Y de un texto fui saltando a otro, en una loca carrera, cada vez más

 

vertiginosa. Quizá fuera mi afán por encadenar las pistas -o quizá la indu-

 

dable «magia» del criptograma, tal y como se verá más adelan

 

te- lo que,

 

de vez en cuando, me hacía ver inso spechadas y asombrosas vinculaciones

 

entre muchas de las citas consultadas. Por suerte y por desgracia, a princi-

 

pios del año 1986 -una vez publicado Ca ballo de Troya 2-, comencé a reci-

 

bir decenas de cartas, informaciones y sugerencias en torno al enigma. T

 

o-

 

do aquello, durante algún tiempo, terminó por conducirme a un peli

 

groso y

 

permanente estado de excitación y nerviosismo, muy próximo a la locura.

 

Sin embargo, algunas de las ideas prop orcionadas por los lectores, aunque

 

no condujeran a la solución última y material del criptograma, apuntaron

 

«algo» que yacía en lo más hondo del mensaje y que, como señalaba ante-

 

riormente, le confiere un halo mágico . Como si no hubiera sido confeccio-

 

 6

 

 

 

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nado por una mente humana. Como si encerrara entre sus palabras y letras

 

varios y preciosos tesoros> sólo dist inguibles con las «herramientas» de la

 

Kábala, de la Numerología o de la imag inación. Pero vayamos paso a pa-

 

so…

 

Gracias al cielo, mis incursiones en la Biblia -siempre a la caza y captura

 

de alguna clave segura- concluyeron a las pocas semanas y como conse-

 

cuencia de un cansancio total. El encadenamiento de citas, amén de las mil

 

posibles interpretaciones, todas ellas subjetivas, no me llevó a nada palpa-

 

ble o concreto. Una de estas pesquisa s -pacientemente trazada por uno de

 

mis lectores: Luis Astolfi, levantó, en parte, mi malparado ánimo.

 

 Partiendo

 

del primero de los textos de Marcos (“), fuimos a parar a otro de Mala-

 

quías (1) en el que puede leerse: «He aquí que voy a enviar un mensaje-

 

ro, que preparará el camino delante de mí … »

 

A su vez, como había tenido oportuni dad de experimentar en decenas de

 

ejemplos precedentes, este pasaje nos catapultó a otro, también de Mala-

 

quías (å), aparentemente enganchado al primero: «He aquí que yo envia-

 

ré a Elías, el profeta, antes de que venga el día de Yavé, g

 

rave y terrible.»

 

Y de ahí, con la esperanza de que Elías pudiera significar algo en la cada

 

vez más intrincada tela de araña del enigma, fuimos saltando a Malaquías

 

(¢3), a Mateo (D 10- 14), con una nueva aportación referida a la huida

 

a Egipto, a Mateo (t113), a Marcos (“-13), otra vez a Malaquí

 

as (¡),

 

a Lucas (!7-76), a Juan (&-26), a Isaías (”9), etc. Paralelamente, de

 

Marcos (b) podía uno introducirse en textos de Mateo (T53-58) y de Lu-

 

cas (á630).-y así, casi, hasta el infi nito. De todas formas, Astolfi concluía

 

su exposición con unas frases que repr oduzco literalmente y que, como di-

 

go, constituían una posibilidad. Una difícil y remota posibilidad que yo había

 

valorado anteriormente en aquel «manicomio».

 

«De todo esto deduzco -decía mi amable comunicante- que Hazor está en

 

la sinagoga. El azor es una ave. Igno ro por qué está con H. Puede ser que

 

en las sinagogas (o en una en partic ular) exista la imagen simbólica del

 

azor, con plumas, cuyo número tiene alg o que ver con Elías o Juan el Bau-

 

tista. Como no conozco ninguna sinagoga próxima, me he detenido aquí

 

.

 

»La cosa sería investigar en sinago gas y buscar un azor (imagen u otra

 

cosa), ver si la H tiene algo que ver, contar las plumas que tengan sus alas

 

(supongo que serán limitadas, al ser una imagen), o ver si tiene al

 

gún nú-

 

mero simbólico asociado, y ese número enlazarlo con el guía Elías o Juan el

 

Bautista (que ignoro lo que puede representar). Ello preparará el camino. »

 

La sugerencia me inyectó ánimos. Desenterré la vieja pista y, por espacio

 

de algunos días, busqué afanosamente.

 

 7

 

 

 

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Fue inútil. Ni los rabinos a quiene s pregunté, ni la Asociación para la

 

Amistad Hispano-Judía, ni mis amigos en Ismael supieron orientarme. Y el

 

asunto del azor en las sinagogas, del «guía» Elías o Juan el Bautista, fue ar-

 

chivado. Había que abrir nuevos senderos, nuevas posibilidades. Pero ¿cuá-

 

les?, ¿en qué dirección?

 

Algo sí había aprendido en aquel caót ico ir y venir por la Biblia, deslum-

 

brado por las alusiones evangélicas del mayor: éstas, casi con seguridad,

 

no guardaban relación alguna con la solución del criptograma. Mi c

 

orazón

 

me decía que eran un puro espejismo. Un truco. Quizá parte del juego. Y

 

ese firme pero subterráneo sentimie nto seguía recordándome una palabra,

 

una pista -«Hazor»- que yo, con idéntica obstinación, relegaba una y otra

 

vez. Para qué engañarme y engañar al lector. Desde un principio

 

, desde

 

que supe de la existencia de la ciudad bíblica, comprendí que debía viajar a

 

Israel. Pero antes, quizá por mi exacerbado espíritu analítico, traté de apu-

 

rar hasta la última probabilidad.

 

En algún momento de esta desordenada exposición -que refleja en ci

 

erta

 

medida lo atropellado y confuso de mi propia búsqueda- he hecho alusión a

 

la indudable «magia» contenida en el enigma. Pues bien, ésta sería otra de

 

las causas de mis continuos y prolongados escarceos en direcciones aparen-

 

temente improductivas, de cara a la re solución del criptograma, pero todas

 

ellas fascinantes. No me cansaré de re petirlo: el «mensaje» parece tener

 

vida propia. Encierra y oculta otros «mensajes» secundarios que -me cons-

 

ta porque obran en mi poder- han maravillado a cuantos lectores han tenido

 

la paciencia e instinto de descubrirlos y «trabajarlos». Una de esas sorpre-

 

sas llegó hasta mí de la mano de la Kábala.

 

Aunque siga siendo un lobo solitario en muchas de mis aventuras e inda-

 

gaciones, hace tiempo que comprendí que el trabajo en equipo arroja s

 

iem-

 

pre resultados altamente provechosos. De ahí que, sin titubeos, desde el

 

momento en que hice mío el nuevo desafío del mayor, solicitara la

 

opinión y

 

generosa ayuda de un escogido grupo de expertos en las más dispares d

 

is-

 

ciplinas. Y los kabalistas, naturalmente , aceptaron lo que, a primera vista,

 

sólo se presentaba como un juego.

 

Resultaría agotador desmenuzar aquí las asombrosas deducciones que,

 

uno tras otro, fueron destilando del enigma estos estudiosos de la «otra ca-

 

ra» de la Biblia. Sirva como una pequ eña muestra de cuanto afirmo el

 

arranque de una de las misivas, obra de un eminente médico -el doctor La-

 

rrazábal-, en respuesta a mis requerimientos.

 

« Lo primero que llama la atención -e scribía este magnífico investigador

 

de la Cábala, en relación al criptogram a- es el nombre del mensajero:

 

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HAZOR. ¡Qué raro pájaro!, porque en español azor no se escribe con hache.

 

Luego, este nombre está camuflado y quiere decir otra cosa.

 

»Esta forma de ocultar palabras es fr ecuente en los libros sagrados y se

 

resuelve mediante una operación Bamada «Gilgul”, que en hebreo significa

 

“trasposición” o «revolución” y que consiste en trasponer el orden de las le-

 

tras de la palabra para hallar su real significado. Por ejemplo: el Éxodo dice

 

“enviaré ante ti a Milaki (el ángel)”. Por trasposición obtenemos Mikael, el

 

arcángel guía y protector del pueblo hebreo.

 

»Así, por trasposición de la palabra HAZOR, obtenemos “Z0HAR”, que en

 

hebreo significa luz”. El Zohar, junto al Sepher Ietz¡rah, constituyen los dos

 

principales tratados de Kábala teórica, así como el Tarot y las Schemanp-

 

horas lo son de la Kábala práctica o aplicada.

 

»De forma que ya tenemos el nombre del “mensajero”; ahora vamos a

 

contar sus “plumas” para ver si averiguamos la naturaleza del “guía”

 

y del

 

“camino”.

 

»La palabra “Zohar” consta, como ves, de tres letras hebreas, que tienen

 

los siguientes valores numéricos: “re sch” = 200; “hé” = 5 y “zain” = 7. 0

 

sea, sumados, 212. Éstas serían las “plumas del hazor” y su número secre-

 

to (û 1 + 2), el 5. Si ahora te acue rdas de lo que te escribí en mi carta

 

anterior, el “cinco” constituye el núm ero secreto de Jesús. Recordarás que

 

te decía que Yavé era el gran nombre de cuatro letras -el “cuatro”-, mien-

 

tras que “Iesuhé” era el cinco”, y la gran relación que existía entre ambos

 

nombres. No insistiré en ello. Este “c inco”, repito, es el número secreto de

 

Jesús, porque su valoración numérica, correspondiente a cada letra hebrea,

 

arroja la suma total de “2″. Esto es lógico, al ser la manifestación de¡ Verbo

 

o segunda persona de la Trinidad divina. El “dos”, por tanto, sería su núme-

 

ro “natural”, mientras que el “cinco” sería el secreto, motivado por provenir

 

de su gran nombre de cinco letras…

 

»De este modo, las alas del “hazor” nos han llevado al guía que ha venido

 

a preparar nuestro camino. De este Guía no te comento nada; tú lo conoces

 

mejor que yo, y sabes que Él mismo es el camino…

 

»Pero prosigamos y veamos qué nos dice el Zohar del “camino». Para ello

 

vamos a utilizar un procedimiento distinto. En vez de tomar los valores nu-

 

méricos cabalísticos de las tres letras de la palabra, vamos a disponer, sim-

 

plemente, de los números de orden en que dichas letras aparecen en el al-

 

fabeto hebreo. Así, “resch” es la letra 20. “Hé” es la 5 y “zain” la 7. De mo-

 

do que 20 + 5 + 7 = 32 (que también daría “5″). Tenemos de este modo el

 

número principal que se desprende del contenido del análisis del Zohar: el

 

32. Son, precisamente, los 32 “senderos” del Sepher Ietz¡rah o Libro de la

 

Formación … »

 

 9

 

 

 

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El estudio, apasionante, alcanza cota s inimaginables, sólo comprensibles

 

para aquellos que conocen los misterios de la Kábala. Pero no voy a exten-

 

derme en los «hallazgos» de mi buen amigo y consejero el doctor La

 

rrazá-

 

bal. Me encanta que el lector juegue y participe conmigo, aunque sólo sea

 

mínimamente, en todas y cada una de mis obras. Y ésta es otra magnífica

 

oportunidad para que, quien lo desee o se sienta atraído por lo oculto,

 

acepte el desafío y prosiga, por sí mismo, la «exploración» del enigma a

 

través de los insospechados senderos cabalísticos. De seguro, su sorpresa

 

será tan grande como la mía.

 

De momento, estos descubrimientos -d esde el prisma de la Kábala- me

 

permitieron disponer de algo más conc reto: el número secreto de las plu-

 

mas de Hazor, el mensajero, era el 212 . En consecuencia, el del no menos

 

escurridizo «guía» tenía que ser el mism o: o 212 o la suma de éstos. Pero

 

el asunto, lejos de clarificarse, siguió enturbiándose. Aceptando que hubiera

 

hallado el «número secreto», ¿cuál era el siguiente paso? El enigma decía

 

con claridad que «las alas de Hazor, el mensajero, me llevarían esas alas?

 

Por al guía». La cuestión era: ¿dónde encontrar otro lado -aunque careciese

 

de pruebas en contra de la deducción del médico y kabalista-, la sugerencia

 

de que el guía podía ser Jesús de Naza ret se me antojaba difusa. Demasia-

 

do espiritual. Ése no era el estilo del mayor…

 

Así y con todo, a pesar de la nube de dudas que empañaba mi horizonte,

 

no tuve más remedio que maravillarme ante el insospechado y hermético

 

potencial de aquellas ocho frases. ¿Cómo, de qué manera, habí

 

a concebido

 

el mayor semejante enigma? ¿Fue con sciente, en el momento de su elabo-

 

ración, de tan secreta y sugerente lectura kabalística?

 

Puestos a barajar hipótesis, hubo oc asiones en las que, sinceramente,

 

dudé incluso de la paternidad del ex oficial norteamericano respecto del

 

mensaje. Obviamente, terminaría rech azando tales pensamientos. Aquélla

 

era la letra de mi amigo, el mayor. Y allí había -¡tenía que haber algo oculto

 

que no lograba desentrañar. Y por enésima vez en aquellos meses, a la vis-

 

ta del estéril paso de los días, caí en otro oscuro período de desaliento. La

 

situación era calcada a la vivida en las semanas que precedieron a la reso-

 

lución del primer criptograma, Quizá, más dolorosa si cabe. Estaba perdido.

 

Clavado en mi alma, el enigma se transformó en un fantasma. Y viajaba

 

conmigo, de día y de noche. Cada letra, cada palabra, se levantaban c

 

omo

 

espesos barrotes de una cárcel. Lo ve ía, como una obsesionante alucina-

 

ción, en cualquiera de mis movimient6s. Pero el Destino no permite que un

 

ser humano languidezca o quede sepultado para siempre en la confusión. Y

 

por los caminos y en los momentos más insospechados se destaca una ma-

 

no, una voz, un amigo o una idea que te devuelve el ánimo, y, lo que es

 

 10

 

 

 

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más importante, la esperanza. Y eso fue lo que me sucedió en plena prima-

 

vera de 1986.

 

Aquellas dos cartas fueron un revulsivo. Yo seguía recibiendo una abulta-

 

da correspondencia. La mayor parte de mis comunicantes -casi todos de

 

buena fe-, tan inquietos y deseosos de desvelar el misterio como yo mism

 

o,

 

me abrumaban con un variopinto rol de posibles pistas y soluciones. Más

 

adelante me referiré a algunas de las más insólitas. La cuestión es que,

 

como venía diciendo, dos de estas misivas hicieron el milagro de oxig

 

enar

 

mi espíritu, devolviéndome a la lucha. Una, procedente de Corrientes, en

 

Argentina, insistía en la necesidad de que prestara toda mi atención a la

 

ciudad bíblica de Hazor. Pero lo que más me emocionó de la cart

 

a que fir-

 

maba Eduardo Alfredo López fue este brevísimo párrafo: «… Estoy orando

 

por usted. He colgado el enigma en una bolsita de nylon en mi mano y lo he

 

atado en un cordón a mi muñeca. Lo lle vo orando en todas partes: en el

 

bus, mientras trabajo … » Quizá pued a parecer una nimiedad. Para mí, y

 

para mi cansado corazón, fue una descarga eléctrica.

 

La segunda caria llegó el 20 de abril. Procedía de Dublín. Vení

 

a firmada

 

por María-Ángel, una excelente amiga. A principios de ese año yo había vi-

 

sitado Irlanda y, dejándome llevar por una intuición, puse en sus manos el

 

enigma. Creo, si la memoria no me falla, que fue una de las escasas perso-

 

nas que tuvo conocimiento del mensaje del mayor antes de que apareciera

 

publicado en mi segundo volumen. Y, sinceramente, ante el dilatado silen-

 

cio de mi amiga, casi olvidé el asunt o. Mi sorpresa, al recibir su mensaje,

 

fue total. El arduo trabajo de investigación de la joven abría un

 

nuevo y

 

desconcertante camino, que venía a ratificar ese mágico halo del criptogra-

 

ma.

 

«Cuando me diste el enigma -decía en su carta- no sabía qué hacer con

 

él. Estuve a punto de no hacerle ni caso, hasta que se me ocurrió darle a

 

cada letra un valor numérico. Así, la “a ” valía 1, la “b” 2, etc., hasta la “z”.

 

(No tuve en cuenta la “ch”, ni la “rr”, ni la “w”.)

 

»El segundo paso fue sumar esos valo res, reduciendo siempre el resulta-

 

do a un solo dígito, con lo que cada frase equivalía a un númer

 

o concreto…

 

La primera sumaba ‘T’. La segunda “7″. La tercera “8″. La cuarta “6″. La

 

quinta “2″. La sexta “7″. La séptima “3″ y la última frase, tambié

 

n “3″. Es

 

decir, 37. 0, lo que es lo mismo, 3 + 7 = 10 = ‘T’. ¡La unidad! … »

 

 

 

Este descubrimiento de María-Ángel, insisto, fue providencial. Me estimu-

 

ló, rescatándome de las pesadas tini eblas. Y de la noche a la mañana, la

 

«fuerza» que vive en mí me arrastró a una febril búsqueda. ¿Estaba la clave

 

en los números? A partir de esos mome ntos probé todo tipo de conversio-

 

nes y combinaciones numéricas. Desde una visión ocultista, el hecho de que

 

 11

 

 

 

Page No 12

 

 

 

el criptograma sumara «UNO» era altamen te significativo. Los expertos en

 

Numerología y Kábala lo saben bien… Pu se el problema en manos de ma-

 

temáticos y especialistas en ordenadores y el «mágico» halo del enigma re-

 

apareció en todo su esplendor. «A quello» era desconcertante. Enloquece-

 

dor. El total de letras en español -contabilizando los números de las citas, o

 

supuestas citas bíblicas, como otras tantas letras- era de 170. En la versión

 

original, la inglesa, y siguiendo el mismo procedimiento, el volumen total de

 

dígitos o símbolos a manejar era de 184. Pues bien, teniendo en cuenta ca-

 

da uno de los abecedarios -español e inglés-, las combinaciones po

 

sibles

 

para cada caso resultaron espeluznantes: 29170 para el castellano y 27184

 

para el inglés. Los sucesivos intentos de los hábiles programadores de com-

 

putadoras para obtener la combinación concreta que configura el enigma,

 

partiendo de los mencionados parámetr os, fueron estrellándose irremisi-

 

blemente. El dictamen fue demoledor: cualquier ordenador de mediana ca-

 

pacidad necesitaría del orden de ¡trescientos años! para obtener esa combi-

 

nación específica, teniendo en cuenta, por supuesto, que la construcción de

 

la misma podría fraguarse en cualquier instante de esos tres siglos. Y la vie-

 

ja interrogante no se hizo esperar: ¿cómo un ser humano pudo concebir un

 

texto de tan diversas y simultáneas lecturas secretas? Los especialistas en

 

informática replicaron con la única resp uesta al alcance de la ciencia: todo

 

es fruto del azar. Guardé silencio. En lo más íntimo de mi ser, yo sabía que

 

la casualidad jugaba un insignificante papel en todo aquello. Probableme

 

n-

 

te, ninguno.

 

La pista de Irlanda, en suma, resultó doblemente útil. Me levantó de en-

 

tre mis propias cenizas y, definitivame nte, por eliminación, me situó en un

 

rumbo que yo había dejado atrás: Hazor. Y digo por eliminación

 

porque, al

 

fin y a la postre, todas aquellas sugest ivas posibilidades -Kábala, Numero-

 

logía, etc-, aunque intrigantes y dignas de estudio, no conducían a un final

 

como el que deseaba y necesitaba. Mi obsesión era más prosaica: ac

 

ertar

 

con una clave que pusiera en mis mano s el resto del Diario del mayor. Y

 

Hazor -fuera lo que fuera- se me an tojaba algo concreto, físico, tangible.

 

Los laboriosos estudios de Numerolog ía, además, habían situado ante mí

 

otra sutil información, muy del estilo de Jasón. Al manejar el texto en inglés

 

del criptograma, en uno de los cómputos verticales, lo vi con claridad. La

 

primera palabra de cada una de las ocho frases formaban una sentencia con

 

cierta lógica: «LOOK AHEAD HAZOR AND TO THE IS HE» (MIRA DELANTE

 

DE HAZOR Y A ÉL ES ÉL). Instintivamente desdoblé la construcci

 

ón en dos

 

partes: «Mira delante de Hazor y a él. Es él.» Y recordé cómo, en el primer

 

enigma, el mayor se había servido de este sistema para reafirmar su men-

 

saje: «La llave abre el pasado. » Yo había advertido la existencia de esta

 

forzada frase durante los primeros tant eos, cuando sometí los vocablos y

 

 12

 

 

 

Page No 13

 

 

 

dígitos del criptograma a toda suerte de saltos y permutaciones. Pero en-

 

tonces, ajeno al verdadero peso de Ha zor, no reparé en ello. Ahora, en

 

cambio, tomaba una especial dimensión. El mayor parecía insistir en la

 

trascendencia de dicha palabra. «Mira delante de Hazor .. » No había duda.

 

El objetivo era Hazor. Era menester localizarlo, situarse ante él y analizarlo.

 

Yo fui el primer sorprendido ante aq uella súbita e incontenible oleada de

 

entusiasmo y coraje. Era tan absurdo co mo paradójico. Ardía en deseos de

 

investigar algo que ni siquiera sabía dónde buscar.. Es cierto que existía un

 

hipotético indicio: las ruinas arqueológicas israelitas. Pero sólo se trataba de

 

eso: de un indicio. A pesar de ello, a pesa¡- de los reproches de mi sentido

 

común, tomé la firme decisión de viajar a Israel. En el fondo no tenía otra

 

alternativa: o me dejaba llevar por la intuición o perdía la batal

 

la.

 

Mi endeble memoria no me permite recordar con precisión cómo nació en

 

mí aquella atrevida idea. El caso es qu e, días antes de la partida, activé un

 

plan que -no sé si acertadamente- fue concebido como una cortina de

 

humo. Llamé al entonces embajador judío en Madrid y, sin rodeos, le rogué

 

que me concediera una entrevista. Conocía a Samuel Hadas mucho antes

 

de que fuera designado para este cargo y, desde nuestro primer encuentro,

 

reconocí en él las formas y el talante de un hombre abierto y eminentemen-

 

te bueno. Su ayuda en otras invest igaciones y consultas fue siempre cru-

 

cial. Mi ardiente imaginación intuía que aquel inminente viaje a Tierra Santa

 

podía «complicarse». La verdad: en aquellos momentos no me apetecía pa-

 

sar por otro trago como el sufrido en Washington a la hora de sacar del país

 

los documentos manuscritos por el mayo r. Era consciente de la eficacia de

 

los servicios israelíes de Información -los mejores del mundo, sin duda- y

 

elegí «cubrirme las espaldas», siendo yo quien tomara la inicia

 

tiva de anun-

 

ciarles cuáles eran mis propósitos. Nat uralmente -y esto formaba parte del

 

plan, a la hora de revelar a Hadas mis objetivos, no podía insinuar siquiera

 

el auténtico motivo de aquella nueva aventura: el enigma.

 

Y horas antes de mi salida hacia Tel Aviv, el embajador hizo un hueco en

 

 

 

sus ocupaciones, recibiéndome en su despacho de la calle de Velázquez, en

 

la capital de España. Me escuchó con gran atención y cariño, mostrándose

 

especialmente interesado por uno de los capítulos: una marcha, a pie, des-

 

de Nazaret a Belén de Judá, en un inte nto de reconstrucción del histórico

 

viaje de María y José, con motivo del famoso censo del emperador Augusto.

 

Samuel había leído algunos de mis libros, incluyendo los Caballos de Troya,

 

y, supongo, aceptó como inevitable que un loco aventurero como yo quisie-

 

ra embarcarse en semejante caminata -algo más de 170 kilómetros-, así

 

como en otras investigaciones relacio nadas con un posible tercer volumen

 

acerca de la vida de Cristo. Unas in vestigaciones de las que le hablé muy

 

 13

 

 

 

Page No 14

 

 

 

por encima. No es que pretenda justif icarme, pero, a mi manera, le dije la

 

verdad. En «esas otras indagaciones» dormitaba la razón de las razones de

 

mi próximo periplo.

 

Prudentemente, y como muestra de si nceridad, le proporcioné una copia

 

del mapa, con la ruta a seguir desde Nazaret a Belén, por la margen d

 

ere-

 

cha del río Jordán, así como los nomb res de algunos de los hoteles en los

 

que calculaba podía alojarme. Deseab a que mi comportamiento, al menos

 

en apariencia, resultara transparente. Una vez en Israel, y volcado en la in-

 

vestigación, Dios diría…

 

Aquellas jornadas previas al viaje fuer on singularmente excitantes. Un

 

familiar hormigueo y nerviosismo, premonitorios siempre de cercanas aven-

 

turas, se instalaron en mi espíritu, no concediéndome respiro. Sabía, presa-

 

giaba, que «algo» muy especial me aguardaba al otro lado del Medit

 

errá-

 

neo.

 

Repasé una y otra vez el difuso plan de trabajo, procurando, intenciona-

 

damente, que la referida caminata en solitario llegara a conocimiento de

 

 

 

personas y círculos muy específicos. Casi sin proponérmelo, por

 

 sí misma,

 

la audaz idea de repetir el viaje de los padres de Jesús a Judea fue adue-

 

ñándose de mi corazón, alzándose como una magnífica excusa, que desvió

 

cualquier otra sospecha respecto a tan repentino viaje. Y llegué, incluso, a

 

ilusionarme con lo que, en principio, sólo era una maniobra de distracción.

 

«Si fracasaba en mi auténtica misión -me dije a mí mismo-, siempre podía

 

quedarme el consuelo de esa otra aventura. » Tal razonamiento, a decir

 

verdad, no logró tranquilizarme. Mal em pezaba si, antes de partir, preten-

 

día engañarme y justificar el viaje co n un proyecto ajeno a lo que llevaba

 

entre manos. Traté de mentalizarme. Mi primer y principal deseo era resol-

 

ver la clave del mayor. Él, según el texto del criptograma, «enviaba un

 

mensajero delante de mí.- Su nombre era Hazor. Y sus alas deberían lle-

 

varme al guía». Esto era lo único que contaba.

 

Y al fin, a las 13 horas y 16 minutos del 19 de noviembre de 1986, el Air-

 

bus Islas Cíes, de la compañía Iberia, alcanzaba los 188 nudos por hora.

 

Era la velocidad límite, sin retorno, antes de lanzarse al aire. Para mí signi-

 

ficaba también el «no retorno»… La suerte estaba echada.

 

Sonreí para mis adentros. Mientras el comandante De La Torre nos levan-

 

taba hacia el nivel de crucero previsto -33 000 pies-, alejándonos de la cos-

 

ta barcelonesa, rumbo a Italia reparé en el número de aquel vuelo: el 888.

 

Era curioso, «188» es la equivalencia numérica del nombre de Je

 

sús, en

 

griego.

 

Y aunque a lo largo de mis cuarenta años he acumulado abundantes

 

pruebas como para no creer en la ca sualidad, la verdad es que no presté

 

mayor consideración a tan curiosa coin cidencia. No podía pasarme la vida

 

 14

 

 

 

Page No 15

 

 

 

sujeto a la tiranía de los números y a sus hipotéticos «mensajes» secretos.

 

Así que, sin más, registré el asunto en mi cuaderno de «campo», convenci-

 

do -eso sí- de que, cuando menos, iniciaba mi andadura con buen pie.

 

 

 

(¡Torpe de mí! Los fracasos no tardar ían en devolverme a la cruda realidad

 

… ) Pero por delante aparecían cuatro largas y apacibles horas de vuelo y

 

procuré aprovecharlas al máximo, dejá ndome arrastrar en un torbellino de

 

ideas, sueños y proyectos. Las dudas, sin embargo, agazapadas en una

 

de

 

mis gruesas carpetas de trabajo, seguían al acecho. En aquellos momentos

 

no podía ser de otra forma. Y al oj ear algunas de las anotaciones y canas

 

de los lectores de mis dos Caballos an teriores, el desasosiego me traicionó.

 

«¿Estaba viajando en una dirección equivocada? ¿Y si no fuer

 

a Israel mi lu-

 

gar de reunión con Hazor?»

 

Hice ademán de cerrar la documentación y fijar mis sentidos en Palestina.

 

No pude. Aquellas sugerencias habían merecido y merecían aún mi respeto.

 

Algunas de estas atentas misivas me hacían ver la sospechosa semejanza

 

entre HAZOR Y JASÓN, el nombre de «guerra» del mayor. Y me alertaban

 

ante la posibilidad de buscar en las selvas mayas del Yucatán, donde

 

mi

 

enigmático amigo había apurado sus últimos días.

 

La proposición no era descabellada. ¿Y si el «mensajero» fue

 

ra un símbo-

 

lo alado, un ídolo o, incluso, el mismísimo Laurencio Rodarte, fiel compañe-

 

ro del mayor hasta su muerte?

 

Otra de las comunicaciones -de Sant iago de los Santos, de Valencia me

 

dibujaba un panorama diametralmente opuesto, pero tan sugestivo como el

 

anterior. En una minuciosa búsqueda de la palabra Hazor, este amigo -

 

 

 

como sucediera con otros lectores- ha bía detectado «algo» interesante. Y

 

repasé su carta por enésima vez…

 

«… Como supongo usted sabrá -decía textualmente-, Hazor es una anti-

 

gua ciudad de Palestina, en Galilea. Pero lo que más retuvo mi atención fue

 

el hecho de que en 1959 fueran descubiertas en su término las ruinas de 21

 

ciudades, construidas una sobre otra. ¡Otra vez el dichoso número!

 

 … » (El

 

«2l», como quizá recuerde el lector, co nstituyó una de las claves -el ritual

 

del centinela del cementerio norteameri cano de Arlington- a la hora de re-

 

solver el primer criptograma.)

 

«… Aquí me atasqué -proseguía De los Santos- Tardé una

 

semana en

 

comprender de qué forma las “alas” de Hazor podrían llevarme al “guía”. La

 

clave estaba en MARCOS 6.2.0, “porque Herodes respetaba a Juan y lo pro-

 

tegía”. Todo fue fácil al descubrir que la ciudad fue fortificada por el rey Sa-

 

lomón. Las “alas” tenían que ser las murallas, y el guía, Salomón. El “núme-

 

ro secreto de sus plumas”, era, ev identemente, el número de ciudades

 

construidas una sobre otra. Para confirmarlo tenía que descubrir “el número

 

secreto del guía”, lo cual fue relativamen te fácil, con la ayuda de una enci-

 

 15

 

 

 

Page No 16

 

 

 

clopedia. Salomón, además de ser el nombre del famoso rey, es un archi-

 

piélago de Oceanía, situado en el Pacífico, entre los 5′ y 12′ de latitud Sur y

 

los 154′, 40′ y 162′, 30′ de longitud Este. La parte británica del archipiélago

 

está administrada por un consejo ejecutivo de ocho miembros y un cons

 

ejo

 

legislativo de ¡21! ¡Curiosa coincidencia!

 

»Era evidente que Salomón tenía qu e decirme dónde encontrar el resto

 

del Diario. Y todo debía guardar relació n con el número 2 1. La única vía,

 

por tanto, tenía que ser su libro: los Proverbios. Pero, viendo que en dicho

 

libro no hay 21 capítulos, decidí concentrar mi atención en los versículos. Mi

 

sorpresa fue mayúscula al leer en Proverbios 1,2 1: “… desde lo alto de los

 

muros llama, a la entrada de las puerta s de la ciudad”. El enigma estaba

 

resuelto … »

 

Quizá se debiera a mi natural desco nfianza, o a mi no menos acusada

 

torpeza, pero la cuestión es que yo no lo vi tan claro. Así, y con todo, tomé

 

buena nota e hice mías las reflexione s e inquietudes de este esforzado lec-

 

tor.

 

En otra de las comunicaciones, las cosas se complicaban todavía más.

 

Hazor podía ser entendido como un antiguo instrumento musical, usado por

 

los hebreos. Una especie de arpa de diez cuerdas oblicuas, semejante al

 

kinnor y destinado a acompañar al nabe l. Y aquí surgía la posibilidad: Na-

 

bel, una ciudad de Túnez, a dos kilómetros del golfo de Hammamet..

 

.

 

¿Debía buscar en las ruinas de Nabel? ¿0 era en Venecia? Según este co-

 

municante, «San Marcos es el patron o de dicha ciudad italiana, siendo re-

 

presentado con un león alado. Por otra parte, Venecia se encuentra a esca-

 

sos kilómetros del meridiano situado a 12′ Este del de Greenwich. (R

 

ecor-

 

demos Marcos 1.2.) Y Venecia, además, dispone de un gheto judío, con una

 

sinagoga. (Recordemos Marcos 6.2.0: «y el sábado se puso a enseñar en la

 

sinagoga».)

 

Hubo quien apuntó otro no menos inquietante sendero: el de Egipto. En la

 

mitología de este país, la vaca Ha thor -¿Hazor?- podría conducirme a

 

Horus, una diosa con cabeza de halcón… ¿Había equivocado el r

 

umbo? ¿Era

 

en Egipto donde debía investigar? ¿Y si todo aquel enredo -como insinuaba

 

otro lector- obedeciera al deseo del mayor de transmitir una fecha, un nú-

 

mero de teléfono o una determinada combinación de una caja de seguri-

 

dad? Como muy bien descubría Ramón Ramos, de Canarias, entre los «jue-

 

gos» a que se prestaban los números del enigma, uno de ellos, por ejem-

 

plo, podía ser interpretado como « 12,6,2.012» (@de junio del año 2012,

 

en la lectura española, o 6 de diciembr e del mismo año, si consideramos la

 

costumbre inglesa). ¿Una fecha? ¿Y qué podía significar? Según los docu-

 

mentos que obraban en mi poder, el Diario -al menos la parte que yo cono-

 

cía- había sido concluido en abril de 1979.

 

 16

 

 

 

Page No 17

 

 

 

Resté, sumé, multipliqué e hice mil cábalas con ésta y ot

 

ras secuencias

 

numéricas. No hubo resultados o fueron tan pobres e inciertos que sólo

 

contribuyeron a emborronar el rompecabezas. Sólo una de las operaciones -

 

al sustraer 1979 de 2 012- parecía quer er decir algo: 33 años o, sumando

 

ambos dígitos, «6». Este número me tenía y me tiene trastornado.. Y no

 

me falta razón, tal y como descubriría poco después. He llegado a pensar,

 

dada la mágica naturaleza del criptogr ama, que quizá esa fecha -12 de ju-

 

nio o 6 de diciembre del año 2012- sea un momento de gran trascendencia,

 

aunque ignoro por qué ni para quién … Todo será cuestión de esperar y

 

comprobar.

 

Y conforme nos fuimos aproximando a Tel Aviv, digo yo que, como un

 

providencial milagro, este huracán de dudas se desvaneció. Y mi mente, en

 

blanco, olvidó la aparente tela de ar aña del enigma para dibujar un único

 

afán: Hazor.

 

Y a las 17 horas y 15 minutos (hora española), al tomar tierra en el aero-

 

puerto israelí de Ben Gurión, mi corazón se estremeció. Y una familiar e in-

 

agotable «fuerza» me hizo vibrar. Había llegado el momento de l

 

a verdad.

 

ISRAEL

 

La noche había caído ya sobre las lejanas luces de Tel Aviv. Crucé

 

 despa-

 

cio los escasos metros que nos separa ban del edificio termina¡ del aero-

 

puerto, disfrutando de aquel firmamento limpio y sosegado: el mismo que,

 

1956 años atrás, había contemplado Jesús de Nazaret. Y noté cómo mis ro-

 

dillas temblaban. Israel siempre me ha fascinado. Mucho más, sin lugar a

 

dudas, desde que conozco el Diario del mayor.

 

Mi objetivo en aquella primera jornada en Tierra Santa era muy simple.

 

Viajar a Jerusalén, instalarme y «tomar posiciones». Había que arrancar por

 

algún sitio y, después de no pocas inde cisiones y de doblegar mi instinto

 

periodístico, consideré que lo más práctico era demorar mi exploración a las

 

ruinas bíblicas de Hazor. Mi genética tendencia al análisis -tan propia de los

 

Virgo- me dictaba otra labor previa, esencial para un buen funcionamiento

 

del plan. Antes de marchar al norte co nvenía estudiar, repasar y bucear en

 

toda la bibliografía existente sobre la cada vez más atrayente Haz

 

or. Es

 

más, en mi diario de «a bordo» aparecía, en rojo, una autorrecomendación,

 

tan vital como el referido chequeo a los textos y documentos arqueológicos:

 

«Interrogar a los especialistas. » Pero , como se verá más adelante, tal y

 

como suele sucederme con frecuencia, un poco meditado giro en las pes-

 

quisas me retrasaría sensiblemente.

 

En realidad, mis preocupaciones -por si no eran pocas- se vieron incre-

 

mentadas allí mismo, frente a la cinta transportadora de equipajes. Todo

 

 17

 

 

 

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parecía discurrir con normalidad -incluyendo la siempre delicada revi

 

sión

 

de¡ pasaporte- cuando, de pronto, alguien se plantó ante mí. Recuerdo que

 

me hallaba absorto en la inútil tarea de adelantar mi reloj en una hora, con

 

el propósito de ajustarme al horario de Israel. Y digo « inútil » porque ja-

 

más me he llevado bien con estos artilugios electrónicos…

 

-Shalom! Bien venido a Israel, señor Benítez…

 

Levanté la vista y, perplejo, distinguí a un individuo joven, enju

 

to y de

 

aspecto nórdico. Sonreía socarronamente, divertido quizá ante mi estúpida

 

mueca de asombro. Hablaba un correcto castellano, con ese indeleble y ca

 

-

 

racterístico acento de los argentinos . Dijo llamarse Livie y representar a la

 

agencia de turismo con la que yo había tramitado mi pasaje. Se mostró ex-

 

quisitamente amable y servicial, interesándose de vez en cuando, y con una

 

habilidad muy propia de los servicios de información, por los motivos de mi

 

viaje, lugares que pretendía visitar, amigos o conocidos en Israel y

 

hasta

 

por las características de mi equipo fo tográfico. Aquello me puso en guar-

 

dia. Y decidí quitármelo de encima lo antes posible. Mis sospechas resulta-

 

ron casi confirmadas cuando, camino ya de la salida, Livie, espontáne

 

amen-

 

te, me confesó haber leído Caballo de Troya, haciendo generosos elogios

 

del libro. Era muy poco creíble que aquel judío tuviera noticias de mi traba-

 

jo, a no ser que figurara en el dossier que, con toda probabilidad, había sido

 

transmitido desde la embajada israelí en España. Por supuesto, imaginaba

 

que, desde mi visita a Samuel Hada s, la Inteligencia hebrea se hallaba al

 

corriente de mis movimientos. Lo que no alcanzaba a entender era el por-

 

qué de tan fulminante «recibimiento». Horas más tarde, ya en el hotel, tuve

 

un presentimiento.

 

No sé si mi locuaz amigo se percató de ello. Quiero creer que sí. El caso

 

es que, sumisamente, aceptó mi dese o de viajar en solitario a Jerusalén.

 

Mis continuas evasivas y respuestas a medias evidenciaban mi mal disimu-

 

lada desconfianza. Y el hombre, como digo, cedió aconsejándome -eso sí

 

que, «antes de poner en marcha mis investigaciones, procurara conectar

 

con él o con cualquiera de los organi smos oficiales del país». Estaba muy

 

claro. Y, devolviéndole la misma falsa sonrisa, me perdí en el tráfico de Ben

 

Gurión.

 

Una hora después, el taxista árabe me dejaba a las puertas del hotel Mo-

 

riah Jerusalén, al suroeste, y relativamente cerca de la Ciudad Vieja. El en-

 

cuentro con el supuesto agente secr eto israelí me había desconcertado.

 

¿Qué estaba pasando? ¿Por qué aquella estrecha vigilancia? A decir verdad,

 

sólo era un inofensivo periodista, ansi oso de recorrer Israel y de reunir in-

 

formación sobre un asunto tan poco comprometido como la vida de Cristo…

 

¿0 había algo más? Y esa noche, en la soledad de la habitación 724,

 

haciendo un esfuerzo por memorizar mi conversación con el embajador ju-

 

 18

 

 

 

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dío en Madrid, saltó a la luz un pequeñ o detalle. Casi una nimiedad, pero

 

que, al mencionarlo, recuerdo que alter ó fugazmente el rostro de Hadas.

 

Por aquellas fechas, entre mis múltiples investigaciones, figuraba una que,

 

a la vista de su tenebrosidad, no dudaría en sepultar en el olvido. Me refiero

 

a la poco clara caída de un avión de Iber ia, el 19 de febrero de 1985, en el

 

monte Oíz, en el País Vasco. Jamás he dudado de la profesionalidad y peri-

 

cia de los pilotos, y aquel supuesto accidente, en el que fallecieron 148 per-

 

sonas, la verdad, movió mi insaciable curiosidad. Trabajé silenciosa y meti-

 

culosamente en la posible reconstrucción de los hechos, averiguando a

 

lgu-

 

nos pormenores tan extraños como alar mantes. Para resumir: según infor-

 

maciones confidenciales de los servicios de Inteligencia de mi país, había un

 

alto índice de probabilidades de que el reactor 727, Alhambra de Granada,

 

hubiera sido derribado por un misil tierra-aire -quizá un Sam-7 o un Strella-

 

disparado por la organización terrorista ETA. Pero lo que, a mi corto enten-

 

der, alarmó al representante diplomátic o fue el hecho de que yo supiera

 

que uno de los motores, aparecido a una considerable e inexplicable distan-

 

cia, había sido trasladado a Israel. Concretamente a una de las bases mili-

 

tares, con el fin de ser inspeccionado por expertos judíos en terrorismo.

 

En aquel noviembre de 1986 yo no tenía la menor intención de prose

 

guir

 

las pesquisas de este caso y, mucho me nos, de introducirme en la base is-

 

raelí. Pero los judíos, desconfiados por naturaleza, no debieron de pensarlo

 

así. Quizá este inoportuno comentario mío a Hadas fue la causa

 

de tan sutil

 

y, a un tiempo, férrea vigilancia. Si los hebreos sospechaban que mis

 

 pro-

 

pósitos no eran del todo transparentes, las dificultades podían acentuarse. Y

 

así fue.

 

A la mañana siguiente, 20 de noviembr e, jueves, tras una noche de agi-

 

tada duermevela, con el corazón encogido por las sospechas, me apresuré a

 

poner en marcha una inmediata acción preventiva. Si mi teléfono se

 

 hallaba

 

intervenido, quizá aquellos primeros pasos en Jerusalén tranquilizaran a los

 

hipotéticos escuchas. Seguí al pie de la letra las recomendaciones del em-

 

bajador, poniéndome en contacto con las personalidades e instituciones ofi-

 

ciales que tan gentilmente me había proporcionado. Primero con Salomó

 

n

 

Lewinsky, director de la revista Semana. Con un médico llamado Blezcof y,

 

muy especialmente, con el Instituto Ce ntral de Relaciones Culturales. En

 

este último, tanto su director doctor Moshe Liba, veterano diplomático- co-

 

mo la amabilísima Rachel Eldar se desvivieron por ayudarme, orientándome

 

y concertando un buen número de citas con destacados arqueólogos, antro-

 

pólogos, profesores universitarios y un largo etcétera. Todo ello, claro está,

 

en beneficio de unas muy saludables e interesantes investigaciones en tor-

 

no a la vida y época de Jesucristo, pe ro que no constituían la clave de mi

 

presencia en Israel. Sin embargo, por elemental prudencia, accedí encanta-

 

 19

 

 

 

Page No 20

 

 

 

do, enriqueciéndome, justo es reconocerlo, con todas ellas. Esta cadena de

 

reuniones y entrevistas -que se prolon garían durante toda mi estancia en

 

Palestina- ralentizaron, obviamente, mis principales pesquisas. Pero las cir-

 

cunstancias son las circunstancias y, en ocasiones, es preferible acomodar-

 

se a ellas, jugando las siempre insólitas cartas del Destino.

 

Por supuesto, aunque el «marcaje» de los funcionarios israelitas en aque-

 

llas dos primeras jornadas en Jerusalén fue lo suficientemente intenso y efi-

 

caz como para controlar la mayor parte de mis pasos, no es menos cierto

 

que, en ningún momento, descuidé mi verdadero objetivo: el enigma del

 

mayor Y entre conversación y conversación pude ingeniármelas para visitar

 

la Biblioteca Nacional, la del museo de Israel y otras librerías de la ciudad,

 

siempre en busca de una teórica biblio grafía histórica. Tales consultas no

 

extrañaron a los hebreos, permitiéndome así esporádicos respiros y un mí-

 

nimo de libertad de acción. Como es de suponer, en la siempre supuesta in-

 

timidad de estas bibliotecas, mi intención se volcó en Hazor. Revisé catálo-

 

gos, ficheros y estanterías, a la caza de cualquier libro o documento sobre

 

el particular. Pero la abrumadora realidad terminaría- por desarmarme. Los

 

estudios sobre la vieja ciudad canane a eran tan prolijos y abundantes que

 

hubiera necesitado varios meses para su atenta lectura. Sólo en la bibliote-

 

ca del museo de Israel contabilicé hast a un total de 46 fichas relacionadas

 

con Hazor. Para colmo, en uno de aq uellos precipitados recorridos por los

 

interminables y densos textos arqueo lógicos comprobé con desaliento có-

 

mo, en realidad, los especialistas espe culaban con la posibilidad de que

 

hubieran existido cinco o seis ciudad es con este mismo nombre. Una de

 

ellas -«Ijásór Hádattah» o «Hasor la nue va»- podía ser excluida, ya que ni

 

siquiera se conocía su exacta ubicac ión en la geografía hebrea. Un razona-

 

miento que sólo gozaba de validez en el supuesto de que el criptograma

 

hiciera referencia a Hazor como tal ciud ad. Pero ¿y si no era así? Despejé

 

como pude aquellas angustiosas dudas, aferrándome al instinto.

 

En cuanto a las restantes «Asor», «Hasor» y «Azor» -po

 

blaciones men-

 

cionadas también en el Antiguo Testamento- decidí apearlas temporalmente

 

de la investigación. Era más cómodo y positivo concentrar las fuerzas en la

 

Hazor más popular y más exhaustivame nte trabajada por los arqueólogos:

 

la del norte. Si fracasaba en el inte nto, tiempo habría de desenterrar las

 

restantes pistas. ¿Había mencionado la palabra «tiempo»? Yo

 

mismo me

 

respondí: mis recursos económicos, como siempre, no eran muy boyantes.

 

Lo del «tiempo» era un consuelo poco fiable…

 

Debo reconocer que mis rastreos po r la bibliografía -fruto quizá del ner-

 

viosismo y de las prisas- fueron de mal en peor. Muchos de los documentos

 

se hallaban en hebreo. otros en alemán y la mayoría en inglés. Aquello limi-

 

tó aún más mis posibilidades. A esta precaria realidad vino a sumarse el pe-

 

 20

 

 

 

Page No 21

 

 

 

sado lastre del que busca e indaga… a ciegas. ¿Qué era lo que debía encon-

 

trar en aquella montaña de libros? ¿Un «mensajero» con alas que obedecía

 

al nombre de Hazor? ¿Y si no tuviera nada que ver con las ruinas en cues-

 

tión? Pero, de no ser así, ¿dónde encaminar mis pasos?

 

Durante horas, mi estado de ánimo su frió toda suerte de convulsiones.

 

Veía pasar el tiempo y los resultados , aparentemente, brillaban por su au-

 

sencia. En la medida de mi capacidad y de los minutos disponibles, ojeé al-

 

gunos de los trabajos de Galling, Jo hanan Aharoni, Trude Dothan, Abel,

 

Ruth Amiran, Maass, Perrot, Moshe Pearlman, Inmanuel Dunayevsky y Yi-

 

gael Yadin, entre otros. Fueron dos días de frenética búsqueda. Sin embar-

 

go, cuando Asher Kupchik, uno de los re sponsables de la gigantesca Biblio-

 

teca Nacional de Israel, con el que lle gué a trabar una cierta amistad, me

 

anunció a primeras horas de la tarde del viernes 21 que la jornada llegaba a

 

su fin, mi desesperanza fue total. ¡Dios mío!, apenas si había tenido acceso

 

-un alocado y superficial acceso- a una decena de libros… En los archivos,

 

burlándose de mí, se escondía una treintena larga de volúmenes, documen-

 

tos, mapas y cientos de fotografías que era menester estudiar. Mi cuaderno

 

de «campo», sí, aparecía repleto de notas sobre la historia, sucesivas exca-

 

vaciones, hallazgos arqueológicos y diferentes hipótesis en torno a la agita-

 

da vida de las 21 ciudades que formaban el tell de Hazor. En suma, una es-

 

téril sucesión de datos, cifras y re spetabilísimas consideraciones técnicas

 

que no arrojaron un solo rayo de luz sobre mi congestionado cerebro.

 

La mansa lluvia y el frío de Jerusalé n serenaron un poco mi espíritu. La

 

inminente entrada del sábado lo paraliz aría todo en Israel. Así que, mien-

 

tras retornaba al hotel, procuré mentalizarme. Mi resignación, sin embargo,

 

se agotaría bruscamente. No soy hombre que se rinda con prontitud y,

 

 

 

atormentado en la penumbra de mi habi tación, decidí cambiar el rumbo de

 

las investigaciones. No podía aguardar hasta el domingo para reanudar las

 

consultas en las bibliotecas. Tenía que actuar. Y dejándome llevar por la in-

 

tuición, activé un nuevo plan.

 

 No había tiempo que perder. Localicé a Rachel Eldar y le expuse mi pro-

 

pósito. (Por fortuna para mí, esta mujer no practicaba su religión con el fa-

 

natismo y ortodoxia de algunos círculos judíos que incluso se niegan a des-

 

colgar el teléfono durante la festivid ad del sabbath. Éste, como creo haber

 

mencionado, se inicia con la puesta del sol del viernes, prolongándose hasta

 

el siguiente ocaso. Durante esas horas, las dificultades para un extranjero

 

como yo podían ser continuas y casi insalvables. Muy pronto tendría ocasión

 

de sufrirlo.)

 

 Desde mi primer contacto con el In stituto Central de Relaciones Cultura-

 

les, y por pura curiosidad científica, yo había manifestado mi deseo de co-

 

 21

 

 

 

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nocer y conversar con Shelley Wasch smnn, un eminente arqueólogo, que

 

llevaba la responsabilidad de los trabaj os de estudio y restauración de una

 

embarcación descubierta en la orilla oeste del lago de Galilea. Un bote que,

 

según los primeros tanteos de los científicos, podía corresponder a una épo-

 

ca relativamente cercana a la de Jesús. Esta, como otras, fueron simples

 

excusas, como ya dije, para justificar mis ¡das y venidas por Israel. Y ahora

 

me venía de perlas para mi inmed iato objetivo. Rachel, con la admirable

 

eficacia de los judíos, había practicado las gestiones precisas para la culmi-

 

nación de dicha entrevista. Shelley se mostró conforme, invitándome a su

 

casa de Cesarea. Aquel súbito cambio en los planes no pareció alarmar a la

 

funcionaria. Era lógico que deseara aprovechar las horas muertas del

 

sába-

 

do con un asunto como aquél. Además, Cesarea se encuentra al norte

 

 de

 

Jerusalén. Justo en dirección opuesta al emplazamiento de la base militar

 

que -se suponía- yo no podía pisar..

 

Gentilmente, y con una subterránea ha bilidad, Rachel intentó averiguar

 

cuánto tiempo pensaba quedarme en la ciudad costera de Cesarea, si di

 

s-

 

ponía de un medio de transporte y si tenía intención de alojarme en algún

 

hotel próximo. No supe satisfacer su curiosidad. En parte porque ni yo

 

mismo lo sabía, y, sobre todo, porque no estaba en mi ánimo revelarle mis

 

auténticas intenciones. Algo confusa, me recordó una serie de visitas pre-

 

vistas para los días inmediatos, «recomendándome» que le telefoneara a mi

 

regreso. Reconozco que soy hábil para persuadir y asumo también mi gran

 

pecado de incumplidor de promesas. Así que, dócilmente, le prometí cuanto

 

deseó. Cumplirlo o no, era harina de otro costal…

 

Dispuse un elemental y austero equipaje y, confiado, inicié las gesti

 

ones

 

para salir esa misma tarde hacia Cesarea. La fatalidad congeló cada uno de

 

mis movimientos. Casi había olvidado que era sábado. En el hotel me insi-

 

nuaron -como única vía para hacerme con un vehículo que contratara a un

 

chofer árabe. Es triste. En muchas de estas pesquisas, las mayores pérdi-

 

das de tiempo, de dinero y de fuerza , son desencadenadas por contratiem-

 

pos de esta o similar naturaleza.

 

En esos instantes, mientras dialogaba con aquella atractiva y severa re-

 

 

 

cepcionista, algunas de sus preguntas pasaron casi inadvertidas para mí.

 

Respondí seca y mecánicamente que no pensaba dejar el hotel y que sólo

 

se trataba de una excursión de fin de semana. Fue después, al marcar el te-

 

léfono de uno de mis amigos árabes de Jerusalén -Anthony Salman, director

 

de una agencia de viajes-, cuando las palabras de la hebrea resucitaron

 

en

 

mi memoria. Me estremecí. Pero, au tomáticamente, me reproché a mí

 

mismo tanta suspicacia. ¿Es que empezaba a ver espías por todas pa

 

rtes?

 

La cuestión quedó zanjada. Anthony me procuraría ese coche. Pero con

 

dos condiciones: dado lo avanzado del día, sólo podría estar listo a primera

 

 22

 

 

 

Page No 23

 

 

 

hora de la mañana del sábado y con la inexcusable obligación de contratar

 

a un chofer y a un guía, igualmente ár abes. Aquello me sublevó. Pero no

 

tenía alternativa. Y esa noche, mientras repasaba el plan, me propuse dar-

 

les esquinazo en el momento oportuno . No veía muy claro el porqué de

 

aquellas exigencias. Y mi natural desconfianza se impuso.

 

Los recelos -ya no sé si infundados- crecieron lo suyo cuando, en la ma-

 

ñana de ese sábado, 22 de noviembre, un tal Michael se presentó a mí co-

 

mo el guía designado por Salman. Hab ía vivido en España, hablaba caste-

 

llano y, durante el centenar largo de kilómetros que nos separaban de Ce-

 

sarea, se mostró igualmente interesado en mis actividades profesionales y,

 

en especial, en mi plan de trabajo para esos días. Le correspondí con la

 

misma amabilidad, pero sin soltar pren da sobre mis auténticos objetivos.

 

Tanto y tan específico interés por mi labor como periodista y escritor no era

 

normal. Así que, sin pensarlo dos vece s, opté por desembarazarme de mis

 

acompañantes antes de la caída del sol.

 

Tras la instructiva reunión con Wa sclismann, el arqueólogo judío-

 

canadiense, ordené al silencioso cond uctor que tomara la carretera de Na-

 

zaret. No hubo muchas preguntas. Al atacar el último repecho que dese

 

m-

 

boca en la entrañable ciudad de Jesús, les indiqué que detuvieran el auto-

 

móvil a las puertas del hotel Nazaret, en las afueras de la població

 

n. Y an-

 

tes de que pudieran reaccionar, me despedí de ellos, informándoles que

 

prescindía de sus servicios y que, si lo deseaban, podían regresar

 

 a Jerusa-

 

lén. Ni siquiera me atreví a mirar atrás. Al cruzar la puerta del oscuro y ve-

 

tusto albergue, guía y chofer continua ban enzarzados en una airada discu-

 

sión, en árabe, que, naturalmente, no comprendí.

 

En realidad, aquélla era una vieja táctica. Siempre que emprendo una in-

 

vestigación -digamos que «comprometida»- tengo la precaución de reservar

 

habitaciones en dos o tres hoteles, simultáneamente. A veces compensa

 

.

 

La noche dominaba ya las calles de Nazaret y, muy a pesar mío, tuve que

 

resignarme y aguardar al nuevo día. La luz era vital para mi siguiente y

 

trascendental pesquisa.

 

Creo que, a estas alturas, estoy hecho y sobradamente dispuesto a amol-

 

darme a todo tipo de alojamientos. Si nceramente, después de quince años

 

de infatigables correrías por el mundo, entiendo que he visto y sufrido más,

 

incluso, de lo aconsejable. Pero la tristeza de aquel hotel nazareno no

 

pue-

 

de ser descrita. Así que, incapaz de so portarlo, me lancé a la casi desierta

 

ciudad. Nazaret, como tantos otros lugares santos, no es, ni remotamente,

 

lo que uno pueda imaginar. El turismo, la civilización y los siglos han liqui-

 

dado todo vestigio de la aldea que co bijó al Hijo del Hombre durante más

 

de veinte años. Hoy, dominada por una mayoría árabe, es sólo un lugar de

 

obligado y siempre vertiginoso paso de peregrinaciones de toda índole

 

 y

 

 23

 

 

 

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confesión. únicamente aquel cielo azab ache, que las desordenadas colinas

 

sobre las que se asienta la localidad hacen más cercano, puede estremecer

 

de emoción a un visitante medianamente despierto. La miríada de estrellas,

 

vivas entonces por el frío de Galilea, son las mismas que velaron los queha-

 

ceres e inquietudes de ese personaje que, como al mayor, me tiene atrapa-

 

do.

 

Mis pasos, como en ocasiones precedentes, me llevaron a la basílica de la

 

Anunciación. Y no por un afán de orar –cosa que debería practicar más a

 

menudo-, sino por saludar a algunos de los pacientes y venerables francis-

 

canos. A pesar del escaso tiempo transcurrido en Israel, las tensiones habí-

 

an sido lo suficientemente intensas como para necesitar unos gramos de

 

compañía. Gracias al cielo, aquel apacible rato de tertulia con los padre Ra-

 

fael y Uriarte resultaría doblemente útil. De un lado, como digo, llenó mi so-

 

ledad. Días más tarde serviría como coartada, sacándome de un serio aprie-

 

to… Pero no debo saltarme los acontecimientos.

 

La inquietud y el nerviosismo pudieron conmigo. Así que, tras otra noche

 

en vela, salté de la cama, esperando el amanecer. A las 5 horas y 39 minu-

 

tos de aquel domingo, una difusa luz naranja ascendió por detrás d

 

e las co-

 

linas, despertando a la ciudad.

 

Dos horas después, tras no pocos regateos, logré convencer y contratar a

 

uno de los taxistas. Tentado estuve de prescindir de aquellos tozudos ára-

 

bes y servirme del bus 431 que hace la ruta hasta Tiberiades, costeando

 

después por la orilla occidental del lago. Pero, según mis informaciones, es-

 

tos autocares públicos circulaban muy lejos de mi verdadero punto de des-

 

tino. No había opción. El trato fue cerra do y, tras desembolsar los seiscien-

 

tos dólares, Solimán Hakim, mi nuevo gu ía, se deshizo en parabienes y re-

 

verencias -todo ello en una caótica mezcla de inglés, italiano y árabe-, ju-

 

rándome por su salud que no me arrepentiría de tan sabia decisió

 

n.

 

El cielo, celeste, prometía una jornada tibia y luminosa. Me acomodé jun-

 

to al parlanchín Solimán y, respondiendo con monosílabos a su incontenible

 

verborrea, vi desaparecer a mis espaldas los últimos contrafuertes de Naza-

 

ret. «Éste -me animé- tiene que ser un día decisivo … »

 

 

 

El potente Mercedes desafiaba bien las curvas. Y en poco más de diez mi-

 

nutos dejó en lontananza Caná (hoy conocida por Kafr Karmá) y sus abrup-

 

tos y blancos despeñaderos, en dirección al cruce de Haifa-Tiberiades, en la

 

ruta 77. Veinte minutos después llaneábamos a toda velocidad hacia

 

 el mar

 

de Galilea. Siguiendo mis instrucciones , Solimán evitó el populoso núcleo

 

urbano de Teverya o Tiberíades, rodeando el lago por la carretera 90. Poco

 

faltó para que, obedeciendo otro de mis típicos impulsos, interrumpiera el

 

viaje y aprovechara la ocasión presentá ndome en la Jefatura de la Policía,

 

en la mencionada ciudad de Tiberíades. Al exponerles mi propósito

 

de re-

 

 24

 

 

 

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construir, en solitario, la caminata de María y José desde Nazaret a Belén

 

de Judá, tanto en el consulado de España en Jerusalén como el d

 

octor Liba

 

me recomendaron que -dado lo peligroso de la zona del río Jordán, fronteri-

 

za con Jordania- acudiera a las autoridades policiales y militares judías, con

 

el fin de explicarles mi proyecto y ob tener así los imprescindibles salvocon-

 

ductos. Pero vencí la tentación. Lo primero era lo primero…

 

Y, de pronto, el mar de Galilea se pr esentó a mi derecha. Aquel azul in-

 

móvil, pintado de verde y bruma en sus lejanas orillas, me recordó que via-

 

jaba por los que, un día, fueron escenarios de buena parte de la vida terre-

 

na del Maestro. Y una contenida emoción encendió mi espíritu. A

 

quellos la-

 

res sí conservaban toda su pureza, todo el poder y todo el magnetismo de

 

los campos, laderas, senderos o aguas por los que se había movido Jes

 

ús. Y

 

me prometí buscar un respiro y descend er de nuevo a las negras y pedre-

 

gosas «costas» de aquel mar. Necesitaba respirar su brisa. Sentir

 

los ligeros

 

pasos del Maestro y el tímido chapoteo de las olas entre los guijarros de ba-

 

salto.

 

Solimán me sacó de tan apacibles y reconfortantes pensamientos, seña-

 

lándome el kibbutz Ginnosar, al bord e del lago. Shelley Waschsmann, en

 

efecto, me había informado que la mal llamada «barca de Jesús»

 

 -

 

descubierta, como ya mencioné, a pr incipios de ese año de 1986 por los

 

hermanos Yuval y Moshe Lufan- había sido transportada hasta un pequeño

 

museo, especialmente abierto y acondi cionado en el kibbutz que ahora te-

 

nía ante mí. Allí deberá permanecer, por espacio de siete o

 

nueve años,

 

sumergida en una solución de cera si ntética. El árabe, deseando compla-

 

cerme, insistió para que nos detuviéramos en la granja-hotel que constituye

 

el citado kibbutz, pasando a visitar el valioso bote. Una reliquia de in

 

esti-

 

mable valor arqueológico -no en vano se trata de la primera embarcación

 

de los tiempos de Cristo hallada en el referido Kinneret o mar de Galilea-,

 

pero que, desafortunadamente, los in tereses crematísticos han catalogado

 

ya como un nuevo motivo de peregrinación religiosa. Así se hace la

 

 Historia.

 

Fui terminante. Era preciso continuar. Mi objetivo era otro y muy distinto.

 

El guía masculló unas ininteligibles palabras en árabe, demostrando su con-

 

trariedad con un bronco acelerón. Mi negativa -gracias al cielo- le m

 

antuvo

 

en silencio durante aquellos últimos 17 kilómetros. Ascendimos a buena

 

marcha, siempre por la ruta 90, y, tras dejar a la izquierda Rosh Pinna, la

 

nevada cumbre del Hermón en el ho rizonte me anunció la inminente proxi-

 

midad de mi destino. Y los nervios, como una premonición, se desataron en

 

mi estómago.

 

Solimán sonrió. Me indicó el lugar y redujo la velocidad. A los pocos

 

minutos giraba a la izquierda, abandonando la carretera general e introd

 

u-

 

 25

 

 

 

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ciendo el vehículo en una pésima pi sta que ascendía hasta las mismísimas

 

puertas de aquel gigantesco «triángulo» isósceles.

 

Fue inevitable. Mi corazón presentía algo. Y las palmas de mis manos co-

 

menzaron a gotear.

 

Solimán, con un recuperado buen humor, me rogó que esperase en el

 

co-

 

che. Descendió con parsimonia y se encaminó al austero chamizo que

 

 hacía

 

las veces de puesto de control. Un aburrido guarda nos recibió con curiosi-

 

dad. Las visitas no debían de ser muy frecuentes en aquel apartado ri

 

ncón

 

de Galilea. Mucho menos, la de un supu esto turista extranjero que, ade-

 

más, llegaba en solitario. Ignoro lo qu e hablaron, pero a juzgar por los as-

 

pavientos del guía y las intermitentes e incisivas miradas que me lanzara el

 

guarda; o fui tomado por un excéntrico millonario o por algo peor.. Satisfe-

 

cho el obligado ceremonial, el cetrino y espigado guarda -siempre sin qui-

 

tarme ojo- procedió a levantar la pequeña barrera y a franquearme

 

el paso.

 

Solimán, visiblemente satisfecho, me ex tendió los tres tickets. Acto se-

 

guido penetró en la explanada que se abría ante nosotros. Eran las nueve

 

de la mañana.

 

Leí los boletos sin terminar de creérme lo. En todos ellos -en el azul, el

 

verde y el marrón- aparecía la misma tipografía: « National

 

Parks Authori-

 

ty», y un nombre largamente acariciado: «Tell-HAZOR.»

 

El Mercedes se detuvo. Sentí miedo. Allí, en el lugar más insospechado de

 

aquella meseta, podía estar la clave del enigma. «Mira, envío mi mensajero

 

delante de ti, MARCOS 1.2. Hazor es su nombre y sus alas te llevarán al

 

guía MARCOS 6.2.0. El número secreto de sus plumas es el número secreto

 

del guía, el que ha de preparar tu camino, MARCOS 1.2.»

 

El criptograma, permanentemente in stalado en mi memoria, sonó esta

 

vez con un timbre especial. Me estremecí. ¿Encontraría allí

 

lo que tanto an-

 

siaba? Pero ¿qué era lo que buscaba?

 

El árabe me observó sin comprender . Mis dedos temblaban, y yo, con la

 

vista fija en el horizonte, parecía atornillado al asiento.

 

-¿Le ocurre algo, señor?

 

No recuerdo haberle contestado. Y So limán, intrigado, presionó mi brazo

 

izquierdo, insistiendo:

 

-¡Señor .. ! ¿Se encuentra bien?

 

-¿Cómo?… ¡Ah! Sí -balbuceé al fin, saliendo de aquella

 

especie de blo-

 

queo mental.

 

Hice acopio de fuerzas y, decidido, ab andoné el automóvil. Abrí mi inse-

 

parable bolsa de las cámaras y, busca ndo apaciguar mi excitación, dediqué

 

unos minutos a la revisión del equipo. El guía, curioso, me dejó hacer, pen-

 

diente de cada uno de mis movimientos. Colgué una de las máquinas de mi

 

 26

 

 

 

Page No 27

 

 

 

cuello y, tras comprobar el buen func ionamiento de la brújula, cinta métri-

 

ca, medidor de pasos y otros artilugios , me situé frente a las ruinas. ¿Por

 

dónde empezar? «Hazor es su nombre … » Sí, al fin estaba en Hazor. Pero

 

¿qué quería insinuar el mayor?

 

No tenía ni la más remota idea del tiempo que debería consumir en aque-

 

lla exploración. Así que, con el firme propósito de gozar de una entera liber-

 

tad de acción, hice ver a Solimán que mi visita podía alargarse y que lo más

 

prudente era que organizara su jorna da como creyera oportuno. Pero el

 

guía se negó a moverse de su sitio. Me encogí de hombros y, dándole la es-

 

palda, avancé hacia el corazón del tell. Por lo que llevaba leído y estudiado,

 

aquella pequeña colina artificial, de 40 metros de altitud en su zona más

 

elevada, fue construida hace más de cinco mil años, desempeñando lo largo

 

de su historia- un papel de gran impo rtancia estratégica en el nudo natural

 

de comunicaciones en que se hallaba enclavada. Por allí habían discurrido

 

los caminos de Damasco a Megiddo y de Sidón a Beisán. La transparencia y

 

luminosidad de aquel día permitían divi sar, al oeste, las tierras azules del

 

Líbano y, al este, las verdes laderas de las alturas de Golán. Pero mi objeti-

 

vo quizá se encontraba allí mismo: en aquella meseta o plataforma que, a

 

vista de pájaro, recordaba la figura de un descomunal y ocre trián

 

gulo isós-

 

celes, dominando una feraz campiña. A las puertas de las ruinas consulté

 

algunas de las notas contenidas en mi cuaderno «de campo». Las respeta-

 

bles dimensiones de la ciudad fortaleza me acobardaron: 470 metros de

 

oeste a este y 175 de norte a sur, en su parte más ancha. Hacia el oeste -

 

es decir, en el imaginario vértice de l triángulo- la meseta pierde altura en

 

sucesivas terrazas. Y todo ello sabiamente cercado por los restos de muros

 

y fosos. En definitiva, un apretado y monumental conglomerado de restos

 

arqueológicos que, según los expertos, pertenece a veintiún asentamientos

 

humanos y, obviamente, a otros tantos y remotos períodos de la Historia .

 

Demasiado para mi escasa capacidad e información…

 

En este singular tipo de búsqueda -lo sé por experiencia- la disciplina y el

 

método son de vital importancia. Conviene proceder con extrema calma, sin

 

despreciar detalle alguno, por muy insustancial o pueril que pueda parecer.

 

Y sin perder de vista tales premisas arranqué con lo que podría ca

 

lificar co-

 

mo una inicial «torna de contacto» con el lugar. El molesto handicap, no me

 

cansaré de insistir en ello, de no saber lo que buscaba, tensó aún más mis

 

sentidos. Quizá la pista de las «alas» era el único y endeble apoyo en tan

 

loca investigación. Y lentamente, como si una «fuerza» extrahumana hubie-

 

ra congelado el tiempo, empecé aquella nueva fase de mi labor.

 

La oblicua luz de la mañana había de spertado a un ejército de sombras,

 

que corrían perezosamente hacia el oe ste. Y los amarillos, ocres y blancos

 

del laberinto arqueológico fueron av ivándose. Tomé el estrecho sendero

 

 27

 

 

 

Page No 28

 

 

 

arenoso que rodea la meseta por el acantilado norte, con los ojos y el cora-

 

zón entregados a cuanto me rodeaba. Era el único visitante y ello me per-

 

mitía una total libertad de movimientos.

 

«Hazor es su nombre … »

 

A primera vista, aquel caótico entram ado de muros, patios, palacios se-

 

miderruídos, de columnatas segadas por la destrucción y los siglos, edificios

 

públicos sin techumbre y de los restos a medio levantar del fortín helenísti-

 

co, no parecía apuntar indicio o señal algunos que atraparan mi at

 

ención.

 

Eran sólo piedras. Pilares y basame ntos dormidos, importunados ahora,

 

aquí y allá, por el monótono crujir de la arenisca bajo mis bot

 

as. Aquellos

 

iniciales minutos de infructuosa búsqueda aceleraron mi ánimo. Debía con-

 

servar la calma. Y reanudé la lenta ma rcha, bordeando la fortaleza en todo

 

su perímetro.

 

« … y sus alas te llevarán al guía. »

 

El mensaje del mayor -¿o eran imaginaciones mías? continuaba en primer

 

plano, derramándose, con mi vista, en cada bloque de piedra, en cada es-

 

quina, en cada sombra…

 

Al filo de las diez horas, cuando es taba a punto de cerrar la primera gira

 

de inspección, unas húmedas y toscas escalinatas, ubicadas en la cara este

 

de la explanada y que se perdían en las entrañas de Hazor, me hicieron ti-

 

tubean Unos carteles amarillos, en hebreo e inglés, anunciaban la entrada a

 

un túnel. Y un soplo de esperanza me hizo temblar. Pero me contuve. Pri-

 

mero debía «peinar» la superficie de la ciudad fortaleza.

 

Al recalar en el punto de partida cons ulté el medidor de pasos. La aguja

 

marcaba 402. Aquel dato, la verdad, no revelaba gran cosa. Sumando los

 

dígitos, en efecto, aparecía el misterioso «6». Pero ¿de qué me servía? Ano-

 

té esta y otras imprecisas observacio nes y, tras inspirar profundamente,

 

procedí al segundo «asalto». Solimán, a lo lejos, dormitaba en el interior

 

del automóvil. Mentalmente dividí la fo rtaleza en tres sectores, adentrán-

 

dome en el primero: en el situado al norte. Olvidando toda norma, me des-

 

entendí de los senderillos que zigzague aban entre las ruinas, acomodándo-

 

me a mis propios impulsos. Salté muro s, acaricié las rugosas columnas,

 

trepé a las demolidas casamatas y, su doroso, busqué incluso desde lo más

 

elevado de las paredes del fortín. Po r fortuna, como ya señalé, Hazor se

 

hallaba entonces solitaria y en silencio, y el puesto de control quedaba rela-

 

tivamente apartado. No había riesgo , al menos de momento, de que mi

 

heterodoxa visita pudiera llamar la atención de los vigilantes.

 

«… y sus alas te llevarán al guía.>,

 

¿Sus alas? En mi creciente desconciert o llegué a imaginar que el mayor,

 

en su hipotético deambular por aq uella meseta, podría haber descubierto

 

algún tipo de alineamiento o de fig ura geométrica que recordaran unas

 

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alas. Siempre con la brújula en la mano-, cambié repetidas veces de posi-

 

ción, oteando el maremágnum de piedra. Fui incapaz de distinguir el menor

 

vestigio. Ni las rudimentarias calles, ni el confuso trazado de la ciudadela,

 

se parecían a lo que yo perseguía. A llí, las únicas «alas» eran las de mi re-

 

calentada imaginación. Descendí sobre el terroso pavimento, repitiendo la

 

exploración a lo largo del segundo y te rcer sectores. ¡Era desolador! Si el

 

mayor había jugado con algún símbolo, restos de cerámica o estela funera-

 

ria, estaba claro que debía buscar en otra dirección. Las ruinas de Hazor, al

 

menos lo que llevaba visto, eran sólo eso: unas ruinas desnudas, desprovis-

 

tas de inscripciones, estatuas o ajuare s, incapaces de arrojar un poco de

 

luz. Y de pronto, sentado sobre una de las piedras, mientras pugnaba por

 

recapitular, tuve un presentimiento. ¿Y si las fatigosas alas» per

 

tenecieran

 

a algo que había sido desenterrado en Hazor y trasladado a Dios sabe dón-

 

de?

 

Aquel flash, perturbador, me hundió en el desaliento. Y allí, humillado en

 

mitad de unas remotas ruinas arqueológicas, fui memorizando lo que había

 

visto y leído en la gruesa documentac ión bibliográfica sobre Hazor. En los

 

tres años de excavaciones, los arqu eólogos habían rescatado una miríada

 

de objetos votivos, figurillas de deidades, centenares de vasijas, escarabeos

 

egipcios -uno de ellos, incluso, con el nombre de Amenofis-, relieves religio-

 

sos, máscaras litúrgicas, óstraca, la famosa estrella circunscrita (signo de la

 

realeza), formidables esculturas de leones y, en fin, hasta nueve massebot

 

o estelas, una de ellas con dos enigmá ticas manos en actitud de plegaria.

 

Todo un arsenal perteneciente a 21 ciud ades y períodos distintos. Y todo

 

ello, si la memoria no me traicio naba, sin la menor relación con unas

 

«alas». Ciertamente, aún quedaba mucho por revisar. Pero & si n

 

o conse-

 

guía descubrir un solo motivo alado? ¿Y si las intenciones del criptograma

 

se movían en otra dirección.

 

Me incorporé y, golpeando el muro co n rabia, levanté los ojos al cielo,

 

clamando por una pista. Estaba nuevamente perdido. La «respuesta», aun-

 

que una vez más no supe verla en es os críticos momentos, llegó sutil y

 

puntual. Suspiré y, un tanto avergonzado de mi propio dramatismo, volví a

 

sentarme. Encendí un pitillo y, sin sa ber por qué, caí de nuevo sobre el

 

cuaderno de «campo». Releí las notas y, poco a poco, al tiempo que me se-

 

renaba, fui aproximándome a un comentario -subrayado en rojo- y que

 

había copiado en España de una carta procedente de Munich. Su auto

 

ra -M.

 

Klein- escribía a propósito del enigma: «… Claro que, en principio, puede

 

pensarse que Hazor se refiere más bien a un animal o personaje con alas.

 

Por eso dudo un poco de su relación con la ciudad bíblica del mismo nom-

 

bre. Sin embargo, pudiera ser tambié n que cualquier figurita sacada de

 

Hazor y ahora en un museo, tuviera algo que ver con el asunto. »

 

 29

 

 

 

Page No 30

 

 

 

Evidentemente, no supe interpretar aquel «signo». Me llamó la a

 

tención,

 

sí, la curiosa y oportuna «coincidencia» de ideas. Pero ahí quedó todo. En

 

ocasiones, la excesiva autoconfianza o el estúpido engreimiento desembo-

 

can en rotundos fracasos. Aquel desmoronamiento, sin embargo, se esfumó

 

a la par que el cigarrillo. Recompuse mi s fuerzas y, como si allí no hubiera

 

pasado nada, me alejé de la ciudadela en dirección este, dispuesto a inten-

 

tarlo en el misterioso túnel que viera dos horas antes.

 

No es que sea muy practicante de la religión en la que fui educado, pero

 

instintivamente, al poner el pie en el primer escalón, hice la señal de la

 

cruz. La boca del túnel me sobrecogió. ¿Qué me aguardaba en aquellas pro-

 

fundidades?

 

La excavación practicada por Yadin -s iempre respetuosa con los trazados

 

primigenios- desciende en vertical. Se trata de un enorme pozo cuadrangu-

 

lar de poco más de 10 metros de lado, con una sucesión de rampas escalo-

 

nadas, ganadas al terreno rojizo del tell por cada uno de los laterales

 

del

 

mencionado pozo.

 

Y muy despacio, con el corazón agitado, fui avanzando. Por mera precau-

 

ción, antes de tocar el primer y húmedo peldaño, dispuse el Schritte (medi-

 

dor de pasos), situando la aguja en el cero. La luz entraba sin dificultades

 

hasta el fondo de la perforación, situ ado a unos doce metros de la superfi-

 

cie. El silencio era completo. Consulté la brújula en cada uno de los estra-

 

tos, pero no advertí alteración alguna . Las paredes, cuidadosamente cepi-

 

lladas por los arqueólogos, no presentaban tampoco otras evidencias o

 

 se-

 

ñales que no fueran las lógicamente derivadas de los trabajos de d

 

eses-

 

combro y de la humedad. De todas fo rmas, dediqué un tiempo al examen

 

de los diferentes corles existentes en los muros. La experiencia fue nula. En

 

el pozo no pude, o no supe, encontrar un solo detalle que encajara con el

 

criptograma. Pero faltaba una segunda galería.

 

Al ganar el último de los peldaños me detuve. Frente a mí se ab

 

ría un co-

 

rredor de unos cinco metros de altura , pésimamente iluminado por algunos

 

mortecinos y espaciados puntos de lu z amarillenta. El túnel, ciertamente

 

tenebroso, descendía hacia quién sabe dónde, en un brusco desnivel de 30

 

o 35 grados. Las paredes chorreaban humedad. Agucé el oído, intent

 

ando

 

captar algún sonido. No fue posible. Sólo mi desacompasado ritmo cardíaco

 

retumbaba en mi pecho. Aguardé unos segundos, procurando que mis pupi-

 

las se amoldaran a la oscuridad. Pero no alcancé a distinguir el fondo del

 

pasadizo. Fue entonces, al trastear en la bolsa del equipo fotográfico, en

 

busca de una inexistente linterna, cuando reparé en el cuentapasos. A la luz

 

del mechero, al tiempo que maldecía mi falta de previsión, procedí

 

 a desen-

 

gancharlo del cinturón. La aguja se hallaba inmovilizada en 150 pasos.

 

 30

 

 

 

Page No 31

 

 

 

«¿Ciento cincuenta?», repetí en voz alta. El eco se propagó en la oscuridad.

 

Sentí un escalofrío. La suma de los dígitos daba «6». Otra vez el misterioso

 

número… ¿Cómo era posible? ¿Y si el step-pas hubiera errado? Era dudoso.

 

E, ilusionado con tan famélico dato, regresé por donde había bajado, conta-

 

bilizando los escalones.

 

«… El número secreto de sus plumas es el número secreto del guía. » A

 

la carrera, nervioso por confirmar la ci fra, fui remontando las rampas, lle-

 

gando a la superficie sin resuello..¡ Maldito tabaco!…

 

En efecto. No había error. Las esc aleras sumaban 150 peldaños. Me dejé

 

caer contra la barandilla que protegía el último de los vuelos de

 

acceso al

 

pozo y, mientras recuperaba el alient o, fui desgranando algunas hipótesis.

 

Todas, cuando menos, se me antoja ron retorcidas. ¿Es que debía asociar

 

las «alas» con aquellas rampas escal6 nadas? ¿Podían conducirme al guía?

 

¿Era el «6» el número secreto de las plumas de las alas de H

 

azor?

 

Ahora, al recordar tamañas desventuras, no puedo por menos que sonre-

 

ír. El mayor, casi con seguridad, hab ía visitado las ruinas de Hazor. Sin yo

 

saberlo, al manejar el cómputo de lo s peldaños, había acertado. Pero, ab-

 

sorto en el hallazgo, perdí de vista un factor, inherente al mayor y a sus

 

enigmas: su natural inclinación al juego del despiste…

 

Admitiendo la forzada tesis de que t ales rampas de tierra fueran las

 

«alas» del «mensajero», y de que el número secreto fuera el seis, dichas

 

escalinatas tenían que llevarme al «guía». Pero ¿quién o qué era el «guía»?

 

¿Me topaba con él en el subterráneo?

 

Sólo había una forma de salir de dudas.

 

En el fondo lo agradecí. Lo averiguado hasta ese momento en Hazor era

 

 

 

tan poco relevante que aquella «luz» -o cualquiera otra, por muy pobre que

 

hubiera sido hizo el milagro de devolverme la esperanza. Me precipité esca-

 

leras abajo y, ansioso por penetrar en el túnel, poco faltó para que diera

 

con mis huesos en tierra en uno de los resbaladizos tramos. El susto me

 

hizo recapacitar. Tenía que proceder co n cautela. En la boca de la segunda

 

galería seguían reinando el silencio y una pastosa penumbra. Encendedor

 

en mano caminé por el centro del túnel. La acusada pendiente resultaba in-

 

cómoda y, prudentemente, me hice a un lado, pegándome al chorreante e

 

irregular muro de la derecha. Fue una marcha lenta. Expectante. Con la

 

frágil llama azul-amarillenta del mecher o explorando cada centímetro cua-

 

drado de piedra. Cada cuatro o cinco pasos cambiaba de pared, repitiendo

 

la minuciosa operación de búsqueda. La abrupta bóveda del subte

 

rráneo

 

tampoco revelaba inscripción o indicio alguno.

 

 Sentí frió. La humedad aumentaba. Súbitamente, mientras revisaba uno

 

de los muros a la luz del mechero, cr eí escuchar algo. Apagué la llama e,

 

inmóvil como una estatua, esperé. El corazón había empezado a palpitar

 

 31

 

 

 

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con violencia. Pero aquel fugaz y sordo sonido -algo así como un chapoteo-

 

no se repitió. El fondo de pasadizo co ntinuaba en tinieblas. Era difícil preci-

 

sar sus perfiles y lo que pudiera albergar en lo más profundo. No voy

 

 a

 

ocultarlo: una familiar sensación de miedo hizo temblar mis rodillas. Y unas

 

frías gotas -de sudor resbalaron por mis costados.

 

Peleé conmigo mismo, tratando de ra zonar. Allí, seguramente, no había

 

nadie. Todo era fruto de la tensión. No salí muy convencido del lance. El

 

instinto -más que la inteligencia- difícilmente se equivoca.

 

¿Qué hacía? ¿Continuaba avanzando o daba media vuelta, obede

 

ciendo la

 

lógica y natural inclinación a salir de aquel antro? -

 

Tragué la escasa saliva que me quedaba y, aceptando el imprevisto des

 

a-

 

fío, caminé sigilosamente, sin despeg arme del muro derecho. Esta vez lo

 

hice a oscuras. «Si se trataba de una falsa alarma -razoné con dificultad-,

 

tiempo y oportunidad habría de repasa r los paños de tierra que restaban

 

por explorar. »

 

Según mis cálculos, llevaba recorridos unos diez o quince metros,

 

igno-

 

rando cuánto faltaba para la culminación del túnel. Siguiendo una vieja tác-

 

tica, inspiré profundamente y repeti das veces, buscando apaciguar la fre-

 

cuencia cardiaca. Lo logré a medias. Estaba seguro de haber escuchado

 

aquel ruido. Esta idea, unida a las tini eblas y al no menos lúgubre silencio

 

del recinto, habían hecho saltar mis alarmas.

 

El piso se hacía cada vez más des lizante. Procuré aferrarme a los pedre-

 

gosos entrantes de la pared, no dando un solo paso sin antes tantear la so-

 

lidez del inclinado pavimento. Cuando había ganado veinte o veinticinco

 

metros, otro seco golpe llegó con niti dez. Ahora no había dudas. Era como

 

si una piedra, o algo contundente, topa ra con un muro. Los escalofríos me

 

recorrieron en oleadas. En un arranque accioné el mechero, al tiempo que

 

lanzaba un inseguro: «¿Quién hay ahí?»

 

No hubo respuesta. Pero, coincidiendo con el encendido de la llama, dos

 

nuevos golpeteos -más cercanos- me helaron la sangre. Ahora, y sól

 

o aho-

 

ra, rememorando la escena, se me anto ja tragicómica. En aquellos instan-

 

tes, consecuencia del miedo y de los nervios, en lo único que reparé fue en

 

una acuciante necesidad de orinar. Obviamente me contuve.

 

Entorné los ojos y, forzando la vista, creí distinguirá no mucha distancia

 

una informe mezcolanza de sombras ve rticales y horizontales. ¿Qué demo-

 

nios era aquello?

 

La curiosidad -nunca he logrado entender la extremada fuerza de tal atri-

 

buto- se impuso al miedo. Sin embarg o, necesité algunos segundos para

 

mover las piernas. Con el brazo dere cho tenso como un mástil, soportando

 

el doloroso contacto con el recalentado mechero, seguí aproximándome a lo

 

 32

 

 

 

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que intuía como el final del subterráneo. El silencio, de nuevo, era total. Un

 

silencio cargado de presagios. Saturado por mi propio miedo.

 

¿Sombras estilizadas? ¿Sombras inmóviles, dibujando un incierto amasijo

 

de líneas (?) verticales y horizontales? ¿0 no estaban inmóviles? Estas

 

interrogantes me acompañaron los últi mos metros, al tiempo que -gracias

 

al cielo- la pobrísima radiación de mi encendedor fue rompiendo la negrura.

 

Me detuve. Paseé la diminuta luz a izquierda y derecha y, de improviso, re-

 

cibí un fétido olor. Sujeté la mano de recha con la izquierda, en un esfuerzo

 

por inmovilizar la llama. La candela o sciló, agitada por algún tipo de co-

 

rriente. A los pocos minutos descubría ante mí -a cosa de tres o cuatro me-

 

tros- una rudimentaria y semipodrida valla de madera, que me cerraba el

 

paso. Respiré con alivio. Ligeramente encorvado, todavía con los músculos

 

en guardia, me situé frente a los lis tones que ponían fin a aquella zona del

 

túnel. La barrera apenas si alcanzaba un metro de altura. Me asomé despa-

 

cio y, al extender el mechero, comprendí. Sencillamente, había cubierto los

 

treinta o treinta y cinco metros de un subterráneo que moría en una piscina

 

o cisterna, inundada de una agua hedi onda y verdinegra. En cuanto al en-

 

jambre de «sombras», no era otra cosa que un apretado bosque de pa

 

los y

 

postes que apuntalaba la techumbre del cubículo a derecha e izquierda

 

. No

 

sabía si reír o llorar. El miedo me había jugado una mala pasada. E, incom-

 

prensiblemente, olvidé los extraños ruidos. La calma volvió a m

 

í y, deseoso

 

de proseguir la búsqueda, dediqué un ti empo a pasear arriba y abajo de la

 

valla de seguridad, examinando las maderas. Todo era normal. Al otro lado

 

el declive del terreno concluía brusca mente. Semienterrados, distinguí cua-

 

tro relucientes y enormes peldaños de basalto que se hundían en la

 

 charca.

 

Mi rudimentario sistema de iluminación no me permitía ver más allá de dos

 

o tres metros. En consecuencia, desconocía las dimensiones de la cist

 

erna y

 

lo que pudiera haber al otro lado de las primeras hileras de postes. - Era el

 

momento de considerar mi situación. Frente a la mugrienta valla, respiran-

 

do las nauseabundas emanaciones del agua estancada, fijé la vista y los

 

pensamientos en la negra incógnita que tenía ante mí. Busqué en la memo-

 

ria. La verdad es que apenas si había leído gran cosa sobre aquella parte de

 

las excavaciones de Hazor. Sin duda, se trataba de un antiquísimo sistema

 

hidráulico, ideado para el abastecimiento de una ciudad-fortaleza que, como

 

registra la historia, se vio sometida a diversos y prolongados asedios. Lo

 

asombroso es que, después de tantos siglos, el agua siguiera llenando el

 

fondo del subterráneo. Calculé el camino recorrido, estimando que

 

podía

 

hallarme a 25 o 30 metros de profund idad. Mi gran duda era si debía

 

arriesgarme a continuar la marcha, expl orando el resto del túnel. (Lo de

 

«marcha» era un decir, claro. La cerca de madera estaba allí por algo.) Ex-

 

 33

 

 

 

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perimenté un incómodo desasosiego. Pero lo atribuí al cúmulo de contrarie-

 

dades que venía padeciendo. «¿Y si la clave del misterio estuviera más

 

allá?» La tiranía del criptograma se dejó sentir por enésima vez. «¿Es que

 

iba a tirar la toalla ante la primera seria dificultad que me cerrase el cami-

 

no?»

 

La decisión estaba casi asumida cuan do, en mitad de la oscuridad, escu-

 

ché un nuevo y misterioso golpe. Fue como un «plof». Prendí el encendedor

 

y, al momento, descubrí el fatigoso av ance de unas ondas en la superficie

 

de la cisterna. Algo se había precipitad o en las aguas. Y el miedo resucitó.

 

Elevé la llama en un intento de visualizar el techo de la galería. Quizá se

 

tratase de algún desprendimiento, tan habituales en túneles de esta natura-

 

leza. La sola idea de un derrumbe me sobrecogió. Pero, al punto, al recono-

 

cer el rocoso y compacto techo abovedado, rechacé la ocurrencia. Entonces,

 

si no era una piedra lo que acababa de agitar la piscina… El recuerdo

 

de és-

 

te y de los golpes precedentes me ac obardó. Como ya señalé, los había ol-

 

vidado. En un santiamén, mi imaginació n se encargó de debilitar mis esca-

 

sos ánimos. ¿Y si la charca -cuya pr ofundidad desconocía- ocultaba algún

 

animal? Discutí conmigo mismo. Eso no era razonable. ¿Qué clase de bestia

 

podría sobrevivir en una ciénaga así? Peores cosas había visto. Claro que

 

cabía también la posibilidad de que, en el extremo oculto del tú

 

nel… Me au-

 

torrebatí sin miramientos. Eso no ten ía mucho sentido. Si la galería conti-

 

nuaba, e incluso disponía de una seg unda entrada, ¿por qué suponer que

 

allí, en algún oscuro e incierto nicho del subterráneo, tenía que haber una

 

guarida de perros o animales asilvestr ados? Además -remaché con convic-

 

ción-, ese o esos supuestos perros no habrían desaparecido bajo la

 

s aguas.

 

« … y sus alas te llevarán al guía. »

 

¡Maldita sea! La curiosidad seguía minando mi sentido común. ¿Qué había

 

al otro lado de la cisterna y del andamiaje de sustentación del tú

 

nel? Era

 

menester aclararlo. Si retornaba a la su perficie sin intentarlo, jamás me lo

 

perdonaría. Y, lo que era peor, quizá perdiese la ocasión de despejar el

 

enigma.

 

¡Al diablo con todo! Aseguré la bolsa de las cámaras contra mi

 

espalda,

 

situando la correa en bandolera y, plen o de coraje y de una insensata in-

 

consciencia, salté la cerca.

 

El terreno, al filo de los peldaños de basalto, era fangoso. A derech

 

a e iz-

 

quierda, hundidos en el barro, se leva ntaban los primeros puntales de ma-

 

dera. Mi propósito era trepar por ellos y, con toda la precaución del mundo,

 

deslizarme sobre los travesaños hasta el final de los mismos. En aquellos

 

agitados instantes no vi una fórmula mejor para salvar la charca.

 

Mis manos se humedecieron al palpar los maderos de la izquierda. «Mal

 

asunto», sentencié. A la luz del mechero inspeccioné las bases. Se hallaban

 

 34

 

 

 

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deterioradas. Era de esperar. Aquel armazón, dispuesto por los hombre

 

s de

 

Yadin, venía soportando un desgaste de treinta años. La humedad de la cis-

 

terna, implacable, lo había corrompido todo o casi todo. Examiné los clavos

 

que soldaban los palos horizontales a los verticales. La mayor parte -

 

corroída por el óxido- no ofrecía much a seguridad. ¿Resistirían mi peso?

 

Decidí verificarlo. Me apoyé con ambas manos sobre el travesaño más bajo,

 

situado a cosa de ochenta centímetro s del terreno, propinándole varios e

 

inmisericordes empellones. La estructura se resintió, crujiendo amenazado-

 

ra. Fue un aviso. Pero no todo terminó ahí. Amén de patinar peligrosamente

 

sobre la curvatura del madero, al tercer o cuarto «embate» escuché

 

 un

 

nuevo «plof». Esta vez, a mi derecha y muy próximo. Me revolví frenético.

 

La única respuesta fue otra cansina serie de ondas circulares avanzando

 

hacia mis pies y el silencio. Un silenc io que secó mi garganta. El irritante

 

misterio de aquellos golpes empezaba a encolerizarme. Descendí hasta el

 

último de los escalones y, en cuclillas, acerqué la llama a las aguas. Fue in-

 

útil. La negrura era impenetrable. Agit é la superficie con la mano izquierda

 

y, al acercar los dedos a la nariz, un agudo olor a podrido me echó para

 

atrás. Permanecí pensativo y expectante, bregando con la oscuridad. Al po-

 

co, por mi izquierda, junto a uno de los postes ubicado a metro y medio,

 

 

 

emergieron varias burbujas. Sentí có mo los vellos de la nuca se erizaban.

 

No tuve valor para moverme. Aquellas burbujas, las únicas que habí

 

a ob-

 

servado desde que llegara a la ciste rna, confirmaron mis iniciales sospe-

 

chas. Allí abajo habitaba o se movía algo… Segundos después o

 

tro burbu-

 

jeo, más intenso, delató la presencia del supuesto animal junto a la base

 

del poste contiguo. Parecía alejarse hacia el interior de la charca. Temblan-

 

do de miedo, hecho un ovillo sobre el húmedo peldaño, fui abriendo la cre-

 

mallera de la bolsa, tanteando las má quinas. Si «aquello» -lo que fuera-

 

asomaba entre las aguas, un oportuno flashazo me permitiría fotografiarlo y

 

dejarlo temporalmente ciego… En caso de peligro, esa ceguera jugaría a mi

 

favor. Los segundos transcurrieron te nsos e interminables. Con los múscu-

 

los agarrotados fui paseando la vista por la ciénaga, esperando que, en

 

cualquier momento, la o las bestias irrum pieran en la superficie. De pronto

 

caí en la cuenta de que me hallaba co n medio cuerpo fuera del escalón,

 

prácticamente sobre las aguas. ¿Y si el responsable de las burbujas bucea-

 

ba hasta el filo de la piscina? La repe ntina y angustiosa idea pulverizó mi

 

menguado valor. Y de un salto retroced í hasta la valla. El frío sudor y el

 

miedo destilaban ya por los cuatro cost ados. Pero el túnel continuó en si-

 

lencio. Nada alteró sus aguas. Y despacio, muy despacio, fui recomponiendo

 

mi malparado espíritu. Los que me co nocen un poco saben que, a estas al-

 

turas de la vida, sólo me indigno conm igo mismo. Pues bien, ésta fue una

 

de esas ocasiones en la que maldije mi escasa fortaleza de ánimo.

 

 35

 

 

 

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Guardé la cámara fotográfica y, mascu llando toda suerte de improperios

 

contra mí mismo, avancé hasta el an damiaje de la derecha. Se habían ter-

 

minado las inspecciones y el rosario de fantasías. «Aquí no hay

 

 y no pasa

 

nada -fui repitiéndome mientras me asía a uno de los palos, emprendiendo

 

la escalada- Aquí sólo hay miedo … »

 

No me equivocaba en lo del miedo. En lo otro, desgraciadamente, sí.

 

¡Estúpido de mí! jamás aprenderé. Los primeros movimientos fueron sen-

 

cillos. Molestos y delicados ante lo resbaladizo de los troncos, pero de esca-

 

sa dificultad. El entibado moría a uno s cinco metros de la superficie de la

 

charca. Tanteé varios de los travesaños horizontales, eligiendo un

 

o de los

 

más gruesos. Ante la presión de mi pie, gimió levemente. Pero s

 

oportó el

 

peso. El largo madero, claveteado a los postes verticales, se hallaba a unos

 

dos metros sobre el nivel de la ciénag a, perdiéndose en la profundidad del

 

túnel. Aquella batería de postes y ta blas, al igual que la que había sido

 

plantada en el lateral izquierdo del subterráneo, formaba un intrincado la-

 

berinto de difícil acceso. Los troncos horizontales habían sido dispuestos a

 

medio metro uno de otro, reforzados en el interior de la masa del andamia-

 

je con decenas de estacas, apuntaladas en aspa. Intentar el avance por el

 

centro de la estructura habría sido lab orioso en extremo. Así que, en mi

 

afán por ganar tiempo, elegí la cara externa: desnuda y vertical sobre las

 

aguas. Frente a este podrido e improvisado «puente» -a cuestión de cuatro

 

o cinco metros- corría paralela, como digo, la estructura de la izqui

 

erda.

 

Atrapé el mechero entre los dientes y, midiendo cada paso, probando

 

palmo a palmo la integridad y resistencia del tronco al que me aferraba, fui

 

avanzando. La humedad, conforme me adentraba en el interior de la cister-

 

na, fue en aumento. Un moho negruzco envolvía la mayor parte de las ma-

 

deras, deshaciéndose entre mis dedo s y suelas. Tomé aliento y, al mirar

 

hacia abajo, la mancha negra de las aguas y el recuerdo de las burbujas

 

me

 

estremecieron. Si alguno de los tramos cedía, mi situación podía ser com-

 

prometida. Espanté tan funestos presagios y, con los cinco sentidos en cada

 

centímetro dé madera, reanudé la marcha.

 

Todo fue relativamente bien hasta que, a cinco o seis metros de la orilla,

 

al sortear otro de los postes, los viejos golpeteos me helaron la sangre. Pe-

 

gué la cara al madero y, conteniendo la respiración, escuché. Los ruidos,

 

ahora, eran continuos. Encadenados. Muy cercanos. Y percibí cómo todos

 

los vellos de mi cuerpo se erizaban a un tiempo. Tras unos segundos de in-

 

decisión, abrazado al poste con todas mis fuerzas, incliné la cabeza, bus-

 

cando la charca. La oscuridad no me facilitó las cosas. No acertaba a

 

 com-

 

prender..

 

 36

 

 

 

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De pronto, algo golpeó mi bolsa. Fue un impacto seco. Violento. Las pier-

 

nas se doblaron y una dolorosa lengua de fuego se propagó por mi vientre.

 

Clavé los dedos en la madera, aterroriza do ante la «agresión» y,,sobre to-

 

do, ante la idea de perder el equilibrio y caer.

 

¡Dios mío! ¡Algo se movía a mi espald a, pateando y arañando la bolsa de

 

las cámaras! Era pesado y topaba violenta y anárquicamente contra

 

mis ri-

 

ñones. El pánico bloqueó mi garganta . No podía volverme. Ignoraba lo que

 

se revolvía a mis espaldas y, aunque el instinto me ordenaba soltar una de

 

las manos y defenderme, la posibilidad de resbalar y precipitarme en las

 

aguas fue más poderosa. En aquellos et ernos segundos noté cómo el ani-

 

mal se asomaba al filo de la bolsa, de sequilibrándome. Y ciego por el páni-

 

co, comencé a agitarme, balanceando el equipo a derecha e izquierda con

 

histérica desesperación. En los primeros vaivenes, la «cosa» debió de clavar

 

sus garras en el cuero, resistiendo, imperturbable, las violentas oscilacio-

 

nes. A la quinta o sexta convulsión, la bolsa recobró su peso habitual. El

 

animal, sin duda, había saltado.

 

Al aminorar la tensión, las fuerzas cayeron en picado. Tuve que abrazar-

 

me al madero, temblando de pies a ca beza. Los escalofríos y aquel miedo

 

cerval habían hundido mis dientes en el encendedor, perforando el plá

 

stico.

 

Cerré los ojos, luchando por reprimir la agitada respiración. Pero los golpes

 

continuaban a mi alrededor, quebrando el silencio del túnel y mis desorde-

 

nados intentos de serenarme. Me se ntía impotente. Incapaz de avanzar 0

 

retroceder. Mi obsesión en tan dramáticos momentos era que otro u

 

otros

 

animales pudieran precipitarse sobre mi cuerpo. Evidentemente, los impac-

 

tos en el agua eran provocados por aquellos «invisibles» seres.

 

No sé cuánto tiempo permanecí afe rrado al poste, acobardado e indefen-

 

so. Sólo cuando los topetazos decrec ieron, haciéndose más espaciados y

 

distantes, la lucidez volvió a mí. Tenía que actuar. No podía atascarme en lo

 

alto del andamiaje, sin saber a qué atenerme y con la permanente amen

 

aza

 

de una caída en unas aguas infectadas de Dios sabe qué criaturas.

 

 

 

«Sí, lo primero, antes de adoptar una decisión, es iluminar mi

 

entorno. »

 

El miedo -quien lo haya padecido sabrá comprenderme- tiene estas y

 

otras absurdas consecuencias. Uno ha bla solo. Y yo empecé a dialogar

 

conmigo mismo, con la voz quebrada, en un fervoroso deseo de «sentirm

 

e

 

acompañado».

 

«… ¡El mechero! Claro … »

 

Pero el mecanismo no respondió.

 

«¡Dios!… ¿Qué pasa?»

 

Uno, dos, tres golpes a la ruedecilla dentada. Era inútil. Me abracé de

 

nuevo al pestilente y húmedo madero y, a tientas, abrí al máximo el paso

 

 37

 

 

 

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del gas. Los estériles fogonazos habían recrudecido el ritmo de los golpes y

 

los chapoteos en la ciénaga.

 

« ¡Vamos, vamos! »

 

Al segundo o tercer intento, una larga y trepidante llamarada -al fin- bro-

 

tó impetuosa ante mis ojos. Y con el pulso tembloroso y desarmado, le

 

van-

 

té la candela por encima de mi cabeza , hacia los travesaños superiores. El

 

túnel se iluminó. Al instante, al descubrir lo que bullía sobre los palos y ma-

 

deros, los cabellos y toda mi piel se tensaron como agujas. El pavor y la re-

 

pugnancia me hicieron vomitar entre dolorosas arcadas. Pensé que iba a

 

desmayarme. Y en un supremo intento po r conservar el sentido, golpeé mi

 

frente contra el puntal…

 

« ¡Jesucristo! »

 

Aquella reacción animal me salvó mo mentáneamente. Con un agrio sa-

 

bor, sin poder controlar los temblore s que me sacudían como un muñeco,

 

me oriné de miedo. Nunca me había ocurrido. Lo confieso.

 

Con los ojos espantados aproximé la llama al palo horizontal que descan-

 

saba a medio metro de mis erizados cabellos, profiriendo un desgarrador: «

 

¡Fuera! … »

 

El aullido, más que grito, y la proximidad del fuego surtieron efecto, y de-

 

cenas de ratas que pululaban y se amontonaban en el entibado de la galería

 

treparon y huyeron en todas direcci ones, empujándose y cayendo a la cié-

 

naga.

 

Eran ratas grises. Muchas de ellas, enormes como gatos, chorreantes y

 

con sus repulsivos pelajes inhiestos como púas.

 

Entre escalofríos fui dirigiendo la llam arada arriba y abajo, a derecha e

 

izquierda, tratando de averiguar el número de las que se retorcían y circu-

 

laban veloces por los postes cercanos . Imposible calcularlo. Quizá fueran

 

más de un centenar.

 

Es curioso. El instinto de conservación tomó las riendas y, mientras agita-

 

ba mi amenazante brazo derecho, una ‘91 atropellada secuencia de posibles

 

soluciones desfiló por mi capar de allí. En cerebro. Lo más sensato era re-

 

troceder y es alguna ocasión había le ído algo sobre tales roedores y sabía

 

de su voracidad, inteligencia y capa cidad destructora. También es cierto

 

que raramente atacan o se enfrenta n a un enemigo superior. Pero ¿cómo

 

saber si aquella colonia reaccionaría así? ¿Y si estaban hambri

 

entas?

 

La enloquecida dispersión de los núc leos más próximos me tranquilizó a

 

medias. Estaban tan aterrorizadas como yo, aunque no podía fiarme. Algu-

 

nas, quizá las más viejas, fueron a refu giarse en lo más intrincado del bos-

 

que de palos, desapareciendo en las tinieblas. Otras, en cambio, a pruden-

 

cial distancia del fuego, se revolvían nerviosas, agitando sus peladas colas

 

 38

 

 

 

Page No 39

 

 

 

en el vacío y levantando los puntiag udos hocicos en actitud dudosa. Sus

 

uñas y dientes destellaban a cada movimiento, llenándome de pavor. Varias

 

de las ratas -no supe nunca si las má s audaces o hambrientas- se atrevie-

 

ron a cruzar por el poste horizontal más próximo y paralelo al que me ser-

 

vía de asidero. Centímetros antes de llegar a la altura de mis ojos, frenadas

 

por las temblorosas acometidas de la llama que sostenía entre los dedos,

 

daban media vuelta o se sentaban so bre sus cuartos traseros, orientando

 

sus sanguinolentos pabellones auditivo s hacia el anárquico ir y venir del

 

mechero. Desafiantes, como digo, algunas llegaban a aventurarse por el

 

travesaño, corriendo veloces frente a mi rostro. En una de las ocasiones,

 

medio enloquecido, acerté a golpear con los nudillos en el espeso pelaje de

 

uno de los animales. Y el fuego prendió en su vientre. La rata se revolvió y,

 

entre chillidos, lanzó una dentellada a la zona incendiada. El dolor la obligó

 

a buscar el poste vertical más cercano y, enroscando su cola en el madero,

 

descendió veloz hacia la charca. El siseo del fuego al contacto con el agua y

 

una pequeña humareda pusieron punto final al lance. Sin poder reprimir mi

 

angustia, estallé en un nuevo y prolon gado grito que provocaría otro preci-

 

pitado alejamiento de los roedores. Con asombrosa habilidad, saltando por

 

encima de sus congéneres, muchas de las alimañas, ayudándose siempre

 

de sus colas, tomaron el camino de la ciénaga, corriendo postes abajo hasta

 

zambullirse en sus aguas.

 

Algo reconfortado (?) por mi pequeñ o triunfo, deslicé la mano izquierda

 

por el palo vertical y, en cuclillas, in tenté iluminar la piscina. Por debajo de

 

mis pies, en los maderos, gracias a Di os, no distinguí ninguno de los escu-

 

rridizos y negros bultos. La cloaca, en cambio, parecía un hervidero. Las ra-

 

tas grises, resistentes nadadoras, se dirigían veloces hacia la orilla y el en-

 

tablado de la izquierda. ¡Dios mío! Si caía al agua podía darme por muer-

 

to…

 

Y obedeciendo al instinto de conservación, empecé a retroceder, a

 

la bús-

 

queda de tierra firme.

 

«Hazor es su nombre … »

 

Nunca lo he asimilado. ¿Cómo un hombre atemorizado puede doblegar su

 

natural inclinación a huir y, en cuesti ón de segundos, enfrentarse a lo que

 

le acobarda? Quizá ésta sea una de las maravillosas paradojas de la condi-

 

ción humana…

 

La cuestión es que, cuando apen as llevaba recorridos unos metros, la

 

«fuerza» que siempre me acompaña resurgió en mí. Y las frases del cripto-

 

grama se entremezclaron con otros no menos violentos reproches.

 

«… y sus alas te llevarán al guía. »

 

«No, no puedo abandonar .. »

 

 39

 

 

 

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«… El número secreto de sus plumas…

 

«¡Sólo son ratas!»

 

«… el que ha de preparar tu camino. »

 

«¡Es preciso luchar!»

 

¡Maldición! Mi ánimo, muy a pesar mí o, empezaba a fortalecerse. Las ra-

 

tas, al menos de momento, no habían dado muestras de agresividad. Quizá

 

pudiera alcanzar el otro extremo del su bterráneo. Pero el miedo, tan sólido

 

como el deseo de ganar la cara oculta de la galería, me hizo dudar.

 

«¡Dios de los cielos! ¡Decídete! Si al menos tuviera algo con que defen-

 

derme … »

 

No tenía más remedio que apagar el mechero. La cápsula metálica abra-

 

saba. Pero la sola idea de la oscuridad, rodeado de aquel enjambre de ra-

 

tas, me estremeció. Recordé el cuad erno «de campo». Sí, aquello podía

 

servir. Sus estrechas y alargadas hojas darían un respiro al encended

 

or.

 

Arranqué varias de las páginas en blanco y, retorciéndolas, improvisé una

 

antorcha. Estaba decidido. Sujeté el providencial bloc a mi cintura, hun-

 

diéndolo en parte sobre el vientre, y, en otro arrebato, me precipité hacia el

 

interior del túnel. Debía actuar con celeridad. Aquella frágil «tea» no duraría

 

mucho. El fuego devoraba el papel y yo seguía ignorando la profundidad del

 

entibado. Entre escalofríos, aferrado al palo horizontal con la mano

 

izquier-

 

da y dividiendo las miradas entre el poste sobre el que caminaba, las in-

 

quietas ratas y el fuego, conseguí av anzar una docena de pasos. En parte

 

por liberar la tensión y el pánico y ta mbién para ahuyentar a los habitantes

 

del subterráneo, acompañé los movimientos de otros tantos y sonoros aulli-

 

dos que hicieron enloquecer al eco, multiplicando las carreras de las alima-

 

ñas y los chapoteos en la ciénaga.

 

Resistí la proximidad del fuego hasta que, a escasos milímetros de los de-

 

dos, el calor me hizo soltar la antorcha . Las tinieblas se precipitaron sobre

 

el lugar. Arrecié en los gritos, mientras torpemente preparaba una segunda

 

tea. La aparición de la lumbre no apac iguó el frenético bombeo de mi cora-

 

zón. Mi pecho se agitaba violentament e. Escruté los palos inmediatos. Las

 

ratas, cada vez más alteradas, habían dejado de huir, amontonándose con-

 

vulsas y chillonas a tres o cuatro metros por delante de mí. Otras retrocedí-

 

an, evitando los travesaños sobre lo s que me encontraba. Grité con más

 

fuerza, protegiendo mi cuerpo con el fuego. No entendía aquella pelig

 

rosa

 

retención y vuelta atrás de los roed ores. ¿Por qué no escapaban hacia 10

 

más profundo de la galería? La respue sta estaba frente a mí. Confuso y

 

pendiente de las ratas, no lo comprendí hasta chocar casi con ella.

 

 

 

En uno de los avances de la tea creí verla. Sí, ahora estoy seguro. El res-

 

plandor amarillento la iluminó fugazmente. Pero sólo cuando el pie izquier-

 

 40

 

 

 

Page No 41

 

 

 

do fue a topar con ella, el presenti miento se hizo realidad. La más decep-

 

cionante de las realidades.

 

«¡Oh, no!»

 

Palpé incrédulo. La rugosidad de la roca fue demoledora. Allí mismo se

 

secaron mis fuerzas y la última gota de esperanza. El túnel finalizaba en

 

una pared cementada, lisa y desnuda. Atónito, moví la tea a diestra y si-

 

niestra, buscando un hueco, un pasadizo, una continuación de la galería.

 

Imposible. Los únicos orificios eran lo s practicados por los trabajadores de

 

Yadin a la hora de perforar el subterráneo con los maderos de sustentación.

 

Unos boquetes que las ratas se habían encargado de ensanchar, acondicio-

 

nándolos como madrigueras. El crepitar del fuego, chamuscándome los de-

 

dos, me hizo reaccionar. Las brasas escaparon de mi mano y el silencio, las

 

tinieblas y la desolación se abatieron sobre mí. Por un instante había olvi-

 

dado dónde me hallaba. El sentimiento de frustración era total.

 

¡Qué estupidez la mía!

 

Ya sólo. cabía volver. Deshacer lo andado. Antes, claro, era preciso salvar

 

aquella veintena de metros, sobre unos maderos semipodridos, resbaladizos

 

e infectados de ratas…

 

La sensación de inutilidad fue tan profunda que -digo yo- durante los pri-

 

meros minutos eclipsó al miedo. Maquinalmente desgajé las postreras hojas

 

del cuaderno, incendiándolas. La fortuna no estaba de mi lado. Al tantear

 

en el pantalón, con el fin de guardar el mechero, éste se escurrió entre los

 

mojados dedos, cayendo a la ciénaga.

 

«¡Mierda!»

 

Fue la gota que, Colmó mi indignación. ¿Cómo iba a cruzar la

 

 estructura

 

de madera? Sin la protección del fuego, la manada de roedores podí

 

a aba-

 

lanzarse sobre mí… Y un copioso sudor bañó mis sienes. Contemplé la osci-

 

lante llama como hipnotizado. Apenas si tenía antorcha para uno o dos mi-

 

nutos. Sin embargo, el galopante miedo vino a sacudirme y a sacudir mi

 

exhausto cerebro.

 

Aún quedaban hojas en el cuaderno «de campo». Pero ésas -repletas de

 

anotaciones- eran sagradas. Pensé en sacrificar la cazadora o la camisa…

 

Afortunadamente reparé en otro elemento, de más fácil y cómodo manejo.

 

Trasladé la tea a la mano izquierda y, sin pérdida de tiempo, me a

 

poderé de

 

uno de los rollos de película. Atrapé la cola entre los dientes y tiré del cha-

 

sis. Al segundo golpe, el metro y me dio de negativo quedó al descubierto,

 

culebreando entre las piernas.

 

Debía trabajar con precisión. Sin demoras. Caminé hasta el poste vertical

 

más cercano y, antes de que la endeble antorcha se agotara, envolví chasis

 

y película en las agonizantes llamas. El velado Tri-X se retorció, despren-

 

diendo un penetrante e intoxicante olor.

 

 41

 

 

 

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Las ratas, desorientadas por el súbito cambio de dirección del fuego, se

 

apelotonaron sobre los mástiles por los

 

-,-que debía cruzar. Dudé. Era preciso apartarlas. Gané otro par de pasos

 

sobre el crujiente travesaño, hostigán dolas con el fuego y los gritos. Algu-

 

nas huyeron. Otras, confusas e irritada s, plantaron cara o empezaron a gi-

 

rar sobre sí mismas, como enloquecidas . Temiendo lo peor, eché mano del

 

pañuelo e, incendiándolo, lo arrojé co n los restos de la antorcha sobre las

 

más cercanas. El trapo y las pavesas se derramaron entre las ratas, sem-

 

brando la desbandada. El camino quedó libre.

 

Las verdiazules lenguas de fuego del film seguían su lento y trabajos

 

o as-

 

censo.

 

Tres, cuatro nuevos pasos.

 

Me hice con dos rollos más y, al tiem po que barría el madero con el in-

 

flamado Tri-X, vigilando a los roedores y Procurándome un mínimo d

 

e visi-

 

bilidad, fui jalando y preparando un segundo film.

 

Seis, siete pasos más.

 

Me detuve. Me faltaba el aire. Prendí la siguiente película y, cuando me

 

disponía a cubrir el tramo final, el poste crujió bajo mis pies, cediendo e in-

 

clinándose. Fue casi instantáneo. La película escapó de entre mis dedos,

 

hundiéndose en la ciénaga con un tramo del travesaño. Instintivamente, al

 

percibir el desplome del madero, me aferré al Poste superior.

 

«¡Jesucristo!»

 

No pude articular una sola palabra más. El terror anudó mi garganta. Col-

 

gado y balanceándome bregué por izarme hacia el salvador travesaño. Otro

 

siniestro crujido me descompuso. Teme roso de que se quebrara, opté por

 

avanzar, valiéndome de las manos y del impulso del cuerpo en el vacío. El

 

siguiente poste vertical no se hallaba mu y lejos. Si lograba alcanzarlo, su-

 

poniendo que los restantes maderos horizontales no hubieran sufrido la

 

misma suerte que el anterior, podría asentar de nuevo mis pies y recuperar

 

el pulso. Gimiendo, resoplando y reza ndo para que el húmedo poste no se

 

viniera abajo, fui palmeando sobre la madera, con los dedos crispados y

 

pringosos de moho.

 

«¡Dios mío, ayúdame!»

 

En uno de los vaivenes, mis pies tropezaron con el ansiado poste.

 

« ¡Ahí está!… ¡Un poco más! »

 

Las fuerzas flaqueaban. Tenía que llegar. Contuve el aliento y, apretando

 

las mandíbulas, gané un nuevo palmo. Pero inesperadamente los dedos pi-

 

saron una nervuda y fría pata. Creí morir. Despegué la mano derecha y, en

 

una reacción animal, adelantándome a un posible ataque, tensé los múscu-

 

los, izándome a pulso hasta tocar la base inferior del madero con el cráneo.

 

No sé de dónde saqué las fuerzas y el coraje. Y entre convulsiones, aullando

 

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de rabia y pánico, golpeé la oscuridad con el puño cerrado. Una de las des-

 

cargas alcanzó de lleno a la rata, arrojá ndola al vacío. Tuve el tiempo justo

 

de agarrarme al travesaño, que osciló peligrosamente al aflojar la

 

 tensión.

 

El negro bulto cayó como un plomo, yendo a estrellarse contra mi bota

 

izquierda. Y ágil y precisa, hundió sus uñas en el material, ma

 

nteniendo el

 

equilibrio sobre el empeine.

 

«¡Oh, no!»

 

Lancé un alarido, pateando las tinieblas. Pero la rata, tan grande como mi

 

pie, resistió las embestidas. Si aq uella bestia trepaba por el pantalón no

 

tendría más remedio que soltarme del poste…

 

Un hielo acerado subió por mi column a vertebral. Podía sentir sus uñas

 

perforando la bota. Y noté cómo la pie rna izquierda, agotada, perdía fuer-

 

zas. Mi mente se negó a pensar. En segundos me había transformado en un

 

loco salvaje e irracional, dominado por el pavor. Me convulsioné, escupí y

 

pateé a la rata con la bota derecha, inundando el túnel con una catarata de

 

gritos y maldiciones. Medio aplastado, el animal cedió, cayendo finalmente

 

a las aguas. Y presa de una inenarrabl e desesperación «volé» casi hasta el

 

madero vertical. Y a gatas, ajeno a toda precaución, gimiendo y aullando,

 

me deslicé por el travesaño horizontal sin el menor sentido de la orientación

 

y del punto al que me dirigía.

 

Segundos después chocaba violentamente contra otro de los postes. Sólo

 

recuerdo que, conmocionado, perdí el equilibrio. Y la temida imagen de la

 

ciénaga me acompañó en la caída.

 

Puede parecer pueril. El caso es que siempre he creído en la proximid

 

ad

 

del «ángel de la guarda». Y en aquella ocasión, con más r

 

azón.

 

Fue el frío lo que me despabiló. Al recuperarme del topetazo me en

 

contré

 

boca abajo, con el rostro semihundido en el barro. Intenté incorporar

 

me,

 

pero la correa de la bolsa y un agudo dolor en la frente me retuvieron en la

 

misma postura.

 

«¿Qué había sucedido? ¿Dónde estaba?»

 

Moví las piernas y me asusté. Parte de mi cuerpo se hallaba sumergido en

 

la charca.

 

«¡Oh, Dios!»

 

Ahora lo entendía. Rememoré la escena de la rata, la enloquecida carrera

 

sobre el travesaño y el golpe final. La Providencia, al quite, había permitido

 

que cayera al borde de la ciénaga, junto a los escalones de basalto.

 

 

 

Me arrastré fuera del agua y, a trompicones, pasé al otro lado de la cerca.

 

Estaba empapado, sucio de lodo y, lo que era peor, abatido. Caminé como

 

un autómata, remontando la pendiente del subterráneo y no me detuve

 

hasta que, en el fondo del pozo, la tibia luz del día me bañó d

 

e pies a cabe-

 

za. Me deshice del equipo, contemplando mis ropas con desolación. El dolor

 

 43

 

 

 

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seguía latiendo en mi cabeza, aunque no era lo que más me preocupaba.

 

Me recosté contra la pared y cerré los ojos, dejando que el sol templara mis

 

nervios. Poco faltó para que rompiera a llorar. Todo había sido en vano.

 

Había arriesgado la vida… por nada. Allí, en aquel infierno, só

 

lo había des-

 

cubierto -una vez más- mi solemne torpeza y una ¡limitada capacidad de

 

miedo… El enigma, el mayor y el Destino acababan de burlarse de mí. Des-

 

corazonado, sin ánimos para revisar siquiera las cámaras fotográficas, inicié

 

una cansina ascensión por aquellos m alditos e imborrables 150 peldaños.

 

Jamás volvería a Hazor. Jamás…

 

Pero la convulsa jornada no estaba concluida.

 

En las ruinas reinaba la paz. Una calma que yo había perdido. Bebí ansio-

 

so de la fresca brisa que bajaba del Hermón y, al pie de los carteles que

 

anunciaban el túnel, levanté los ojos ha cia el celeste de los cielos, agrade-

 

ciendo que, después de todo, el buen Dios y sus «intermediarios» hubieran

 

sido misericordiosos.

 

La plegaria no duró mucho. Los dígitos del reloj -marcando las 13.

 

30

 

horas- me recordaron que debía regresar. Había perdido la noción y la me-

 

dida del tiempo. A lo lejos, en el vé rtice del triángulo arqueológico, un gru-

 

po de colegiales, alborozados y parlanch ines, visitaba la ciudadela. Me es-

 

tremecí ante la posibilidad de que los niños penetraran en la galería y co-

 

metieran la travesura de saltar la v alla de madera. E irremediablemente, a

 

la vista de los muchachos, mis pensamientos volaron junto a mis hijos.

 

El Mercedes se hallaba cerrado y solitario. Solimán, aburrido quizá por las

 

cuatro horas y media de espera, hab ía desaparecido. Más sereno, aprove-

 

ché para poner en orden mis cosas. Me descalcé, examinando la bota iz-

 

quierda con repugnancia. El material, en efecto, aparecía perforado en dife-

 

rentes puntos. Me negué a recordar. Tr até de escurrir la mitad inferior de

 

los pantalones, pero, sin desprenderme de ellos, era casi imposible. El resto

 

del equipo, excepción hecha del cuaderno «de campo», no parecí

 

a haber

 

sufrido en demasía. Deposité el calzad o y los calcetines en el techo del ve-

 

hículo y, reclinando la espalda en uno de los muros, fui a sentarme en el

 

caldeado suelo de Hazor.

 

El hematoma de la frente empezaba a hacerse ostensible. Me contemplé

 

 

 

de abajo arriba y el viejo sentimiento de frustración vino a mezclarse con el

 

asco. Apestaba.

 

Sin proponérmelo, encarado al sol, caí en la tentación de analizar y justi-

 

preciar cuanto llevaba recorrido e investigado. El enigma continuaba virgen,

 

distante y sellado. No había ganado un solo paso. Al contrario. Todo estaba

 

consumado. Perdido. No me sentía con ganas de proseguir ¿Para qué?

 

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Hazor era un fracaso. Aquellos, sincer amente, fueron los minutos más de-

 

cepcionantes de toda mi aventura en Israel.

 

Estaba decidido. Retornaría a Jerusalé n y, sin más demoras, tomaría el

 

primer vuelo a España. Me daba por vencido. Pero el Destino, evidentemen-

 

te, tenía otros planes.

 

-¡Hombre de Dios! ¿Dónde se había metido?

 

La gruesa voz del guía, a mis espald as, me arrancó providencial, aunque

 

sólo temporalmente, de la oscuridad de tales ideas.

 

Al volverme, Solimán frunció el entrecejo.

 

-¿Qué le ha pasado?

 

Me incorporé, tratando en vano de disimular mi lamentable aspecto. Bo-

 

quiabierto, me miró de hito en hito. Y mudo por la sorpresa, señaló mis pies

 

desnudos, interrogándome con la mirada. Me encogí de hombros y, si

 

n de-

 

masiado entusiasmo ni detalles, insinué que había sufrido un estúpido acci-

 

dente en el fondo de la galería.

 

La cetrina tez del nazareno se dist endió, dando paso a una sonrisa de

 

complicidad. Sus negros ojillos chispearon. No comprendí, Y hacién

 

dome un

 

gesto con la mano, me invitó a regresar al automóvil. Me calcé en silencio

 

y, una vez en el interior del Merced es, el perspicaz árabe me tendió unas

 

mandarinas. Las devoré.

 

Solimán esperó unos segundos. Me observó sin el menor pudor y, cuando

 

lo estimó conveniente, me preguntó en tono conciliador:

 

-¿Qué busca usted realmente … ?

 

Mi esquiva mirada y el embarazoso silencio me delataron.

 

-Quizá yo pueda ayudarle -terció con habilidad.

 

Sonreí para mis adentros. ¿Cómo podía hacerlo?

 

-Otros, antes que usted -presionó-, también lo han intentado.

 

Esta vez le miré de frente.

 

-¿Otros?… ¿Cuándo?

 

Había caído en la trampa. Solimán, sati sfecho, se arrellanó en el asiento,

 

respondiendo con otra interminable sonrisa.

 

-Pero ¿de qué me habla? -repliqué en un pésimo y tardío esfuerzo por

 

rectificar.

 

Separó su mano izquierda del volante y, señalando las ruinas con e

 

l índi-

 

ce, sentenció:

 

-La leyenda habla de un tesoro oculto en las entrañas de Hazor.

 

Aquello era nuevo para mí. Le animé a continuar.

 

-En la época helenística, el fortín fue reconstruido, y su guar

 

nición, testi-

 

go de la batalla de Jonatán contra Deme trio. Pues bien, los supervivientes,

 

al parecer, enterraron el botín en algún lugar de la meseta…

 

 45

 

 

 

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Con una sonora carcajada corté sus ex plicaciones. No pude evitarlo. Me

 

excusé y, negando con la cabeza, le hice ver que desconocía el asu

 

nto y

 

que, precisamente, no era un tesoro lo que perseguía. Al menos, un tesoro

 

de aquella naturaleza…

 

-¿Entonces … ?

 

Suspiré con desaliento. Le lancé una breve e inquisidora mirada y,

 

 tras

 

unos segundos de reflexión, me dejé llevar. ¿Qué podía pe

 

rder?

 

-Tiene razón, Solimán. Busco algo…

 

Atento, asintió con la cabeza.

 

-Busco algo que no he sabido descubrir. Algo que ha pertenecido o perte-

 

nece a Hazor.. Algo que tiene alas…

 

El hombre enmudeció. Por un momento creí que me tomaba por un loco

 

.

 

-¿Alas, dice usted?

 

Sin esperar respuesta, se enfrascó en nuevas meditaciones. El corazón

 

me dio un vuelco. ¿Por qué guardaba silencio? ¿Es que había algo? Era in-

 

creíble. En décimas de segundo, un chispazo de esperanza volvía

 

 a poner-

 

me en tensión, arrinconando mi aún caliente fracaso.

 

Aguardé nervioso. Pero el árabe no pestañeó. Eché mano de la cartera y,

 

antes de que abriera la boca, le mostré un billete de cien dólares

 

.

 

-Si me ayuda a encontrarlo -le anuncié con vehemencia-, si me dice dón-

 

de hallar un ídolo, una pintura, una piedra…. no sé…. algo que

 

 presente

 

unas alas, esto será para usted.

 

Giró la cabeza lentamente. Examinó el dinero con avidez y, saltando del

 

coche, tartamudeó:

 

-¡No se mueva!… ¡Espere aquí!

 

Atónito, le vi correr y desaparecer en dirección al puesto de control.

 

Abandoné el automóvil y poco faltó para que saliera tras él. ¿Le había ofen-

 

dido? ¿Por qué aquella violenta reacción ? Me eché a temblar. La espera se

 

prolongarla durante una irritante e interminable hora. En ese tiempo tuv

 

e

 

oportunidad de fraguar toda serie de hipótesis. Lo más curioso, sin embar-

 

go, es que mi aparente firme propósito de abandonar la empresa se hubiera

 

disipado en un abrir y cerrar de ojos. Nunca he conseguido comprender mi

 

s

 

locas contradicciones…

 

Solimán apareció al fin por la empina da rampa de acceso a las ruinas.

 

Venía a la carrera. Sudoroso, jadeante y pletórico se introdujo en el Merce-

 

des. Le imité y, sin mediar palabra, arrancó, dirigiéndose a la zona de sali-

 

da. Le vi tan ensimismado que no tuve valor para interrogarle. Ardía en de-

 

seos de hacerlo, pero su mutismo me coartó.

 

Conducía de prisa. Nervioso. Cruzamos ante la garita de control como una

 

exhalación, sepultando al guarda en una blanca nube de polvo. El chofer,

 

impertérrito, desvió la mirada hacia el espejo retrovisor, esbozan

 

do una pí-

 

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